Поэт в младенчестве своем
Не ведал высшего сиянья,
Людей всеобщего признанья,
Полета мысли под дождем.
К тому дождю он, словно сын,
Тянулся маленькой рукою,
И тень последующих вершин
За ним наивною строкою
Вилась, и муза внутрь стучала,
И, словно эхо в сводах зала,
Ответ в душе искал тот стук,
Он был похож на птичий звук,
На сердца частое биенье...
К поэту он летел порой
Осенней, тихою зарей
Даря святое вдохновенье.
В судьбе должно произойти
Явление мощи необъятной,
И прежней жизни час закатный,
И шаг по новому пути.
Он был далече в зимней стуже,
Свою вселенную творя,
Погибли те, с кем он был дружен,
Холодным утром декабря.
Небесный зов иль пониманье
Устройства жизненных чертог?..
Поэт остался одинок,
И было в том его призванье.
Он знал, что в мире далеко
Не все горящим внемлют строкам,
Что быть поэтом нелегко,
Но тяжелее - быть пророком.
Путь к Пророку
© Copyright: Александр Мухлынин, 2026
Свидетельство о публикации №226032700457
Свидетельство о публикации №226032700457
Рецензии