Осёл

Сегодня меня не убили. Ну ладно, еще будут дни.

Хотя… вот летит один. И гул всё ближе и ближе.  Вот как прям в детстве сидел в парикмахерской и ждал своей очереди. А ступни не доставали до пола и я ими  со скуки  размахивал. Да, так похоже стрекотала машинка для стрижки. Только вот никто не выбивал двери ногой. Да и пулеметных очередей вроде не было. Только очереди в зеркальные королевства. И я в них порой сидел и ждал, когда меня впустят и постригут.

Меня стригли множество раз. И каждый раз волосы вновь отрастали. Но вот если такая вот машинка для стрижки залетит в окно - стричься наверное в ближайшее  время больше не предвидится. Но вроде отлетает…

Ну всё равно - за сорок лет жизни меня хорошенько так обстригли и без всяких мастеров париков. Мастера политических слов сделали из меня осла, но все равно я не такой уж и осёл, чтоб не понять их морковной приманки. Смею предположить, что таких легковерных ослов множество. Целые государства ослов! И больше всего их наверное в Осло.

И хоть я и уразумел всю ослиную сущность мироздания, знаю, что человеком мне уже не стать. Человек развивается только среди себе подобных. Остается только прокачивать скилы осла.  Но и то - ослом мне суждено остаться только при изрядной доли везения.