Твоя дочь возвращается домой...

Дыхание города густое и серое, тысяча торопливых шагов стирает тихую музыку моей души.
Я иду по этим мощёным, бетонным каньонам, но мой дух склоняется назад, в прошлое, которое он помнит,словно лоза,тянущаяся к Солнцу.

О, как я жажду сбросить эту оболочку якобы счастливого человека,  забыть этот надоедливый  ритм шума и суеты большого города.
Я хочу медленного распускания рассвета над холмами, которые взрастили меня и где я сделала свои первые шаги.

Моя маленькая родина, ты зовёшь меня обратно,
шёпот, разносимый ветром, который звучит морским прибоем и горным эхом.

Я вижу изгиб залива,глубокую, успокаивающую синеву, бескрайнюю и вечную воду, смывающую все заботы мира с души.

Это зеркало, в котором нет лжи, только необъятность небесной синевы.

И горы, стоические гиганты,плечи, окутанные древним покрывалом трав, их  вершины остро выступают на фоне разреженного воздуха, возвышаясь над уровнем моря,  выше облаков.

Я скучаю по тропинке, петляющей вверх,по  запаху сосновых иголок, скучаю по дружелюбным белкам, ждущих различных вкусняшек, скучаю по парящим высоко в горах орлам, скучаю по тишине, которая говорит громче любой толпы.

Эта земля, моё родовое гнездо,  высеченное в камнях скалистых гор, гобелен, сотканный историей через долгие века.
Каждое сухое русло реки, каждое искривлённое абрикосовое дерево,знает моё имя, или, по крайней мере, слышало его размашистое  эхо.

Тоскую по знакомой тягучести горного воздуха,я будто задыхаюсь в суете большого города, мне не хватает чувства лёгкости и защищённости, чувства  принадлежности к своим родовым истокам.

Сидеть на прогретом Солнцем подоконнике,наблюдая за медленным движением облаков,
и чувствовать себя, среди красот родного края не гостем, а той, которая однажды решила вернуться домой, решив все головоломки судьбы.

Невозможно передать вкус хлеба, испечённого в старой печи, острый, сладкий привкус винограда, ещё тёплого от лозы, этого якоря из моего детства, за который я так хочу ухватиться.

Услышать диалект, грубый, но медовый, или певучий и приглушённый, тот самый,как голос моей бабушки, который мог сгладить острые углы прожитого дня.

Почувствовать землю под босыми ногами, пройтись по ней спозаранку, по росе.
Не искусственную землю, а богатую, тёмную почву, которая помнит дожди тысячелетней давности.

Я устала искать дом во временных адресах,в лицах, которые слишком быстро отворачиваются, если они не видят в тебе какой либо меркантильный интерес.
Мой истинный адрес высечен в граните, на морском побережье, где волны неустанно плещутся во время прилива.

Позволь мне, Господи, снова пройтись по этим пыльным дорогам, где тени тянутся долго в послеполуденном свете.
Позволь мне, Господи, вдохнуть этот воздух, незапятнанный забвением,напитанный историей и воспоминаниями предков.

Обратный путь — это паломничество, медленное, спокойное, не суетливое, с расстановкой всех приоритетов.
Цель запечатлена в моих глазах, яркая, настойчивая и по-настоящему истинная.

Моя древняя, прекрасная земля, жди меня. Обязательно жди.
Твоя дочь возвращается домой...