своё

«У меня нет привычек обижать людей. Я отходчива, в силу правила «Пусть им..» Я предпочту обойти, промолчать - нежели ссориться. Кипеть, властвовать и обижаться не пойми на что. Люди скорбны умом часто и неправильно воспитаны почти всегда. Маман говорила мне: «Детка, будь умнее!» Я буду..

Но однако. Десятого дня назад, я посетила одних знакомых. Была не одна, а в сообществе. Но это - не важно.

Важно, что дача - как они её называют - была осмотрена мною впервые. Так сказать, свежо. И на мой взгляд - не показалась..

Так случается. Хозяевам нравится, а гостю нет. Владелец вложил в этот кусок земли труд, деньги, время. Получилось то - что получилось. Но он-то видит вложенное..

Похожее и произошло.. Выложив все дары к столу - выпечка утренняя из булошной известной, сладенький ликер по лафитничкам разлить, деликатесы в нарезке, авоська ранних рыночных фруктов. Убедилась, что всё - в комплекте. И уложено натюрмортом - Жан-Батист Шарден, в оригинале. Сделав два шага назад, убедилась повторно: «Да, не соврала!» И отправилась по грядкам, обозревать.

Грядки оказались нарезаны хаотично. Ботаник Клод Ришар не одобрил бы. Я слегка поморщилась - в согласии со стариканом.

Где-то от крыльца кто-то крикнул: «Иди, иди дальше..» Ветер южный - уж две недели, как шалит - смешал и спутал в клубок слова. Я махнула рукой и последовала указанию.

Дальше - вплоть до забора с соседями. Говорят, ласковые, обходительные. Но на меня мужчина из-за дырявой рабицы зыркнул мрачно. Хотел что-то сказать - передумал..

Повернувшись спиной к дядьке, стала методично изучать огороды. «Ага, вон - лук. Перья торчат, за ним - свёкла, с красными прожилками кучерявые листья. Вымахаааали.. Ещё петрушка-укроп. Здорово. Вкушаю. В салатик, суп, горячее перед подачей.. К тому ж, на периферии теплицы - в них, думаю, огурчики. И томаты. «Не гроб - огуууурчик!.»»

Рассуждая так, двигалась, перемещалась по местности. Говоря самой себе и сравнивая. Благо есть с чем. Я ж - не городская на one hundred percent. Я ж деревню обожаю.. Hameau de la Reine - наисамая любимая..»

Народ здешний - оказались и ещё некие гости заблудшие. Почему «заблудшие» - сказали, что за подберёзовиками ехали. Заблудились, решили завернуть ко хлебосольным друзьям. Врут! Где грибы - где этот СНТ. Да и глаза слишком голодные - явно на шашлык нацелились. Знают, по выходным здесь угощают..

Так вот, народец копошился, жарил мясо, накрывал столы. Прямо на лужайке, возле дома. Разносился гомон разгорячённой человечьей речи. Чем-то гремели, включали пробно музыку, интересовались друг у друга - скоро ли съедобно будет?

Будучи не при готовке - мой вклад грелся на столешнице уж с полчаса как. Продолжила изыскания.

Саду - вот тебе и оказия!.. - отвели совсем не много места. Потому, наверное, смотрелся он куце, не решительно. Корявые яблоньки - теснятся, толкаются ветками разросшимися. Меж ними кусты смородин. Я даже пожалела, растительность..

И пятаками, клочками - можно сказать - встречались цветники. Пион, розы, настурции, ноготки. Обычный «борщевой набор».

Вся экскурсия заняла минут сорок, не боле.

Подплывая к месту сбора, по выражению лица хозяйки осознала - расспросам быть! И не ошиблась..

 - Что это, я смотрю, без маникюра?

 - Так я - огородница. Много в земле копаюсь. Какой, на * , маникюр!

Отозвалась живо я на выпад. Ей моя ухоженность глаза застит, вечно покусывает за бока.

 - И давно ль?

Поддержала каверзу зараза.

 - Так полчаса уже. Грызлась в твоих грядах. Исправляла недочёты..

Званные, не званные и хозяин похолодели. Я нутром почуяла. И всё ж продолжила.

 - Заметила, садик-то маленький какой. Ничего же ведь не умещается.. Да и накопали как-то… не ровно.

Мадам отмерла и произвела батман.

 - Да мы едим скудно, нам хватает. Не то, что некоторые.. И как фигуру блюсти умудряются..

Это снова про меня. Мой достаток - ей в грудине колом, которое десятилетие. Хмыкаю, собираю мысли в пучок. Пока сосредотачиваюсь окружающие пытаются тему увести. И вообще разбодяжить скандальчик. А он назревает.

 - А за «ровностью» не бежим. И так хорошо.

Гонит вслед.

Так я ей.

 - А вот Антуан Ришар огорчился бы. Англицкий сад теперь в модах..

И вдоль столов строенных хожу, типа примериваюсь. Вилкой общественной с тарелки пласт колбасы стащила. В рюмку плеснула крепкого, запила.

Вздохнула тяжёленько.

 - А как с запасами? Много ли с таких соток запасаете?

Не в бровь - а в скулу! Она - адепт под завязку заполненных кладовых. В отличие от меня - покупающей на вечер. Максимум, на пару дней.

 Елейно поёт.

 - Да что вы говорите! Не хватает. Нам.. Мы огурцы солёные до следующего августа жуём. И норм, не жалуемся.

 - Ну.. если не жалуетесь..

Страсти накаляются. Она уже скорбит, что впустила меня в СНТ. Её муж, что женился много лет назад - холостому куда проще. Гости потирают руки - чья возьмёт? Мой спутник притулился на скамье уличной, уныло торчит в телефоне. Чья возьмёт он давно знает..

Я отыгрываю.

 - Но цветочки мне понравились. Хорошие цветочки.. Яркие..

 - Могу дать с собой. В букетик соберу. Дома поставишь. Не покупные чай!

Уела. Я цветы и вправду люблю. Часто покупаю. И у бабок на остановках или перед ТЦ. Или у мальчишек, возле самостийных - из ящиков - прилавков мающихся. Садовым или лесным торгующих.

Ещё через минут двадцать. Уже отведали на аперитив, холодные закуски и первую порцию шашлыка.

По напряжённым зрачкам и отрывистым фразам «госпожи владелицы» сужу - будет. Будет продолжение.

 Заблудшие «тихие охотники» наяривают на дармовщинку. Вялый супруг обижающейся пытается сгладить обстановку.

 - Да, что эта дача. Нам и жить осталось два понедельника..

Сгладил, мать его! Жёнушка взвивается штопором.

Далее, непереводимая игра слов. Много склочного, ничтожно аргументов. Все соглашаются с «два понедельника»..

К этому моменту. Мне уже два раза мигнули, один шепнули, пытались под столом наступить на ногу. Молчи, мол. Видишь - разошлась.

А мне что. Ем деликатесы, мною же привезённые. Солёный огурец «до августа» - такое себе.

Ещё через час собираемся домой. Мой визави вздохнул облегчённо - пронесло..

Я - в ладонях букет. Мой водитель в двух руках несёт пакеты с подношениями. «Своё, с грядки..» Мы - не против.

Уже в авто ворчу устало и как-то безнадёжно: «Завези меня ко мне. Вымоталась дико. Ох, уж эти гости..»

И глядя в сумрак июльского прошедшего - слава Богу - дня. Анализирую? Нет, больше болею: «Знаешь, бабульки.. У которых я беру их нищенские букетики. И плачу им с тоской и походом. Мне в мильён раз милее. Они бедные и не стыдятся. А только горюют.. И парнишки, что в лесу - от природоохраны прячась - всякое рвут. Ниткой вяжут, в пакетах мокрых держат. Они нормальные. Заработок..

А эти. Снобы. Гордецы.. И огрурчик их - самый лучший. И чужая жизнь - самая паршивая..»

 Спрашиваю с надеждой: «Не поедем больше, а? Ну, или хотя бы в этот год..»»