Избушки эти чем-то дороги,
Но отмирают, как окалина.
Вот этой разве место в городе?
Ну, разве только на окраине.
Они стоят немного пыльными,
Незамечаемы прохожими,
Хоть и родились голубыми ведь,
И на мечту совсем похожими.
Здесь с бабкой внук игрался в ладушки,
Здесь получал о жизни знания,
Но покидают внуков бабушки,
Оставив лишь воспоминания:
Где запах – словно угощение –
Из печки вынутого хлебушка,
Оставив мальвы, как прощение,
Четыре мальвы цвета небушка…
***
Ушла моя бабунька в мир иной,
Ушла, на всех не помнящая зла.
А я немало был тому виной,
Что бабушка до ста не дожила…
***
Мальвы
© Copyright: Пётр Капылов, 2026
Свидетельство о публикации №226032800198
Свидетельство о публикации №226032800198
Рецензии