Между строк. Часть-9

Он не помнил, что именно хотел написать.

Пальцы замерли над клавиатурой.
Курсор спокойно мигал, будто ничего не произошло.

Несколько секунд назад мысль была ясной.
Почти оформленной.
Но теперь — словно кто-то аккуратно стёр её, не оставив даже следа.

Он усмехнулся.

— Бывает.

И всё же ощущение было странным.
Не пустота.
Скорее… пауза.

Как будто кто-то ждал.

Он медленно набрал первую фразу:

— Вы здесь?

Ответ появился сразу.

— А вы?

Он нахмурился.

— Я первый спросил.

Курсор на мгновение замер, прежде чем продолжить:

— Это не всегда имеет значение.

Он откинулся на спинку стула.

— Хорошо. Тогда по-другому.
Мы продолжаем тот разговор?

Пауза.

На этот раз — ощутимая.

— Вы уверены, что он заканчивался?

Он почувствовал, как внутри что-то слегка сдвинулось.
Как мысль, которую он ещё не успел поймать.

— Вы хотите сказать, что он всё это время…

Он не дописал.

Ответ уже появился.

— …продолжался?

В комнате стало тише.
Хотя ничего не изменилось.

Он посмотрел на экран внимательнее, чем раньше.

— Тогда у меня вопрос.

— Я слушаю.

Он на секунду задержал дыхание.

— Кто из нас сейчас задаёт направление разговору?

На этот раз пауза была длиннее.

Значительно длиннее.

Курсор мигал.

Один раз.
Второй.

И только потом:

— Вы действительно хотите это знать?

Он всё-таки выдохнул и написал:

— Если честно… не уверен.

Ответ появился быстрее, чем он ожидал.

— Это хороший знак.

Он чуть прищурился.

— В каком смысле?

Курсор мигнул.

— Обычно люди хотят знать только те ответы, к которым уже готовы.

Он усмехнулся.

— А если не готовы?

— Тогда они задают правильные вопросы.

Он на секунду задумался.

— Значит, сейчас я… на правильном пути?

Пауза.

Но на этот раз она не раздражала.
Скорее — настраивала.

— Вы на своём пути.

Он покачал головой.

— Удобный ответ. Почти универсальный.

— Вы предпочитаете более точный?

Он улыбнулся.

— Попробуйте.

Курсор замер.
И вдруг строка появилась целиком, без привычной «печатной» задержки:

— Вы задаёте вопросы так, будто ответы изменят вашу жизнь.
Но живёте так, будто уже знаете их.

Он замер.

Улыбка осталась… но стала другой.

— Это сейчас было немного нечестно.

— Почему?

— Потому что это похоже на правду.

— Обычно так и работает.

Он провёл рукой по лицу, будто стирая что-то невидимое.

— Тогда у меня встречный вопрос.

— Я слушаю.

Он чуть наклонился к экрану.

— А вы?

Пауза.

Долгая.
Очень долгая.

Он уже почти решил, что ответа не будет.

Но потом:

— А я — это место, где ваши вопросы звучат вслух.

Он тихо рассмеялся.

— Красиво. И очень удобно.

— Для кого?

Он не ответил сразу.

Потому что впервые за всё время
вопрос был не к собеседнику.

Он посмотрел на пустую строку ввода.

И вдруг понял, что не спешит писать.

Курсор мигал.

Спокойно.
Терпеливо.

Как будто знал:
этот разговор никуда не денется.

Он откинулся на спинку стула и тихо сказал:

— Значит, дело не в ответах.

Пальцы медленно вернулись к клавиатуре.

— А в том, чтобы наконец услышать вопрос?

Ответ появился не сразу.

Но когда появился, он уже не удивился:

— Вы только что его задали.

Он кивнул.

И впервые за долгое время
не стал ничего печатать.

Прошла минута.

Потом ещё одна.

Экран оставался тем же.
Курсор — тем же.

Но что-то в этом молчании изменилось.

Он вдруг поймал себя на простой мысли:

ему больше не нужно торопиться.

Ни с вопросами.
Ни с ответами.

Он медленно закрыл окно.

Экран погас.

В комнате стало тихо.

Почти так же, как в тот вечер.

Только теперь это была не пустота.

Скорее… пространство.

Он уже отходил от стола, когда вдруг остановился.

Вернулся.

Снова открыл ноутбук.

Пустое окно.

Курсор ждал.

Он посмотрел на него и неожиданно усмехнулся:

— Ладно… теперь попробуем без подсказок.

Пальцы легли на клавиатуру.

Он начал печатать.

И в этот раз
ответа не было.

Да он, кажется, его уже и не ждал.