Le Crepuscule des Idoles (Лё Крепюскююль дез Идоль)
Юный хормейстер — ценитель красоты палачей,
Лунный цветок, хранитель сакральных свечей.
В складках парчи, где пирует слепой ауфтакт,
Мы пьем его туман, как цюрихский Лиммат.
Насыщаем собою симфонию византийских костров,
Чьё пламя изнуряло души наши и святой альков.
С изувеченным лицом хор, как мёртвый мим —
Растворится всё здесь, что рядом с ним.
Уходя, взором кинем на мертвеющий цветок,
Слышит лишь тот, у кого нет эго и срок истек.
В той тишине, где застыл из серебра клинок,
Мы — лишь эхо праотцов, превращенное в песок.
Le Crepuscule des Idoles
© Copyright: Тит Шмидт, 2026
Свидетельство о публикации №226033001259
Свидетельство о публикации №226033001259
Рецензии