Тучки

Всего полметра. Полметра до пропасти. Полметра до сильного ветра и свиста в ушах. Полметра до холода. Полметра до полета. Полметра до свободы. Или до вечного заточения? Кто бы дал гарантию, что это будет конец, а не начало нового кошмара.

Полметра до ручки. Полметра до края. Полметра до точки невозврата. Может все-таки конец? А если не получится? Если сломаю все кости и буду прикована к кровати? Не хочу быть овощем до конца своих дней.

Полметра. Казалось бы, совсем немного, но при этом так далеко. Полметра отделяет от неизвестного, бесконечного, вечного. Полметра до освобождения разума от ненавистной оболочки.

Полметра. А если все-таки не получится? Главное, чтобы хоронили в закрытом гробу. Ещё лучше–сожгли. Ведьм у нас сжигают, видимо забыли тебя. Ну ладно, можно и в открытом, если зубы будут на месте.

10 этажей. Каковы шансы? Черт его знает. Может и получится. Если головой вниз, то, скорее всего, наверняка.

Полметра до забвения. Или небытия. Все равно. Главное, чтобы это закончилось.

Внизу бегут люди. Домой бегут. Ужин готовить, детей укладывать. Вот испортится же у них день, если все получится.

Будут Крики. Суета. Звук сирены. Грязь. Красные пятна на асфальте. А на алом небе серо-голубые тучки.