Революция — это не парад в Смольном и не хроника Эйзенштейна. Это когда у тебя трясутся руки от страха, когда вместо пафосных речей хочется жрать, а приказ «Не стрелять» отдает трупным запахом. К осени семнадцатого Россия напоминала пациента психиатрической лечебницы, которому вместо лекарств дали литровую кружку спирта. Временное правительство заседало в бывшей царской спальне, военные разбегались по домам, а в городе зрела самая дерзкая, циничная и гениальная операция по захвату власти: не столько военный штурм, сколько подковёрный мат в исполнении профессионалов политического дзюдо.
Эта история не о героях с плакатов. Она о людях, которые в холодную октябрьскую ночь перестали быть министрами, юнкерами или матросами, превратившись в кучку загнанных зверей в мышеловке, в толпу, ищущую вино, и в нескольких хладнокровных игроков, поставивших всё на кон.
Пролог Сон разума
© Copyright: Мирон Шейнфинкель, 2026
Свидетельство о публикации №226033001985
Свидетельство о публикации №226033001985
Рецензии