Завтра будет осень-2

Что ромашки, что розы — не всё ли равно? Астры и флоксы за окном давно... поникли. Кричи не кричи — никто не услышит. Посёлок пустой. Он спит — еле дышит. Когда задумываешься об этом всерьёз, понимаешь: жизнь и правда коротка — по срокам чуть дольше, чем выстрел на Чёрной речке, а ты живёшь: «Чего бы не вышло». А тут мгновение — и вот уже эхо вдали тает в тумане. И ты один стоишь, пытаясь уловить след от обмана под названием "жизнь"...

Ты постоянно хотела, чтобы страстно и медленно — чтобы каждый миг длился как вечность, чтобы чувствовать, впитывать, запоминать. При этом — лгать: ахать и охать... Но со мной всё иначе: банально и просто. Даже как-то обидно — только воспалилась, а тут облом. Вроде вдвоём, но ты одна и я... Словно мы не идём, а бежим, не смотрим, а мельком оглядываемся, не любим, а хватаем кусочки чувств на ходу... пристраиваемся.

Мы всё пляшем вприсядку на жарких углях. Прыгаем, крутимся, смеёмся — а под ногами огонь. Но мы делаем вид, что не чувствуем жара, что давно всё пропало. Это просто танец, весёлый и лёгкий. Ищем мудрости у тех, кто, кажется, её лишён: от юродивых ждём... откровений, мнений соседей, друзей по работе, а там всё на одной ноте застряло: Сю-Сю... В этом есть какая-то горькая ирония: мы доверяем тем, кто сам не знает ответов, надеясь, что их простота откроет нам истину.

Ты привыкла, что я всегда в дураках. Да, раньше так и было — я спотыкался, ошибался, выглядел нелепо. Но теперь всё иначе. Я уже не дурак, а гений — не в смысле блестящего ума или успеха, а в том, что наконец понял: глупость — это притворяться кем-то другим, бояться быть собой. Гениальность — в принятии своей странности, слабости и многом чем ещё. Главное не скрывать — говорить правду. Её никто не любит — в глаза не осудят. Гениальность — в умении видеть мир без масок, а главное — не стричь себя под общий газон.

А сентябрь настойчиво лезет в окно. Он не спрашивает разрешения — просто врывается пурпурными листьями, запахом дождя и увядания, прохладой, которая пока ещё ласкова, но уже обещает зиму. Он предлагает немедля напиться — окунуться в эту осеннюю красоту, захмелеть от неё. Льёт из пурпурных листьев вино — яркое, густое, обещающее восторг. Но когда пробуешь — как она на вкус, это просто водица. Разочарование? Нет, скорее осознание: красота не в ярком цвете, а в чём-то другом, неуловимом.

И вот я иду — торжественным маршем, один против всех. Не для славы, не для победы, а просто потому, что иначе нельзя. Я вызываю восторги и жалость — кто-то восхищается моей смелостью, кто-то качает головой: «Ну вот опять он за своё». Но мне всё равно. Жизнь попробовать на зуб не грех. Хочется ощутить её на языке — горькую, сладкую, терпкую, настоящую, за горизонт уходящую.

Жаль — зубов почти не осталось. Годы, ошибки, разочарования — всё это оставляет следы. Но даже если не можешь укусить, можно всё равно попробовать. Можно чувствовать, дышать, идти вперёд, даже когда силы на исходе. Потому что жизнь — она здесь и сейчас. И если не попробовать, то когда? Вот я и выбрал мастерскую, но без тебя. И пускай уже осень, но это никак не может омрачить моего настроения. Я живу работой. Я ваяю тебя и верю в удачу, жизнь моя и всё остальное впридачу...

                март 26г))