Белый холст-дверь в бесконечность

Белый холст -дверь в бесконечность
“Искусство смывает с души пыль повседневной жизни”.
– Пабло Пикассо

“Некоторые художники превращают солнце в желтое пятно, другие превращают желтое пятно в солнце”.
– Пабло Пикассо

Белый холст – дверь в Бесконечность
Долгие бессонные ночи – такая же неизбежность, как простуда или грипп.
Бессонница уже не удивляет, когда в окружающем мире творится что-то
невообразимое!
Но я продолжаю готовить кисти, краски (их лучше держать в тепле!) – надо
продолжать жить, хотя бы для того, чтобы просто смотреть на звезды. И
понимать, как устроена жизнь – с её вечными противоречиями и победой
нового над старым.
Диалектика Бытия выше человеческих сил и строгой логики: жизнь, однажды
возникнув – также однажды должна завершить кажущееся извечным
движение, придя в свою новую форму. В какую именно – я не знаю...
Возможно, это известно только Тому, кто придумал законы жизни, создавая
мир. И теперь Он свято хранит заветную тайну, а нам суждено лишь только
гадать, да любоваться созданным удивительным миром, полным загадок. Где
главная из тайн – мы сами, люди...
Красный, синий, жёлтый... Я смешиваю краски – и начинается таинство, что
ложится на белое полотно. Но чистый белый цвет съедает краску – полотно
надлежит покрывать коричневым или серым (в зависимости от того, что
будешь создавать, какое у тебя внутреннее состояние). Но, главное, нужно
дать краскам просохнуть!..
Вот так и начинается акт таинства или творения – создания того, чего ещё
никогда не существовало в мире.

***
Светлые люди приходят ко мне,
я вижу прошедшее как наяву:
первым – мой друг,

что в далёкой стране
пулей убит
на Афганской войне...

Женщина в белом,
с букетом цветов,
с поля бредущая мимо домов –
глаз голубых тот
божественный свет
светит с полотен две тысячи лет!

Старик у камина, да пёс у сапог
смотрят в пространство,
к изгибу дорог:
ищут сквозь время
детей у реки –
там, где сидят у моста рыбаки...

Сосны – огромны,
как мачты стволы,
капли брусники играют в тени:
пёс и охотник бредут по тропе,
лодка плывёт, утопая в луне...


Руки сплетает из тел хоровод:
к звёздам костры
и поющий народ!
Иволга плачет у дальних болот,
где-то к причалу идёт пароход –
только всё выше плывут облака!

Небо прозрачно, да два журавля:
я ощущаю, что тонкая нить
больше не рвётся –
и мы будем жить!..
Влагу вдыхая и сладкую смесь –
пряча под краски
вселенскую весть…
Время бегущее брошу на холст –
в нечто иное проложенный мост...