Монолог огорчённого поэта

    Монолог огорчённого поэта.

   Я вчера отпахал крайнюю смену на заводе, пришёл домой, усосал пузырь родименькой и - в люлю. Но мне не спалось и я начал сочинять стихи.
   Много чего насочинял, но лучше всего получилось про попрошайку в метро. Шикарный получился стих, очень жизненный.
   Я его, стих этот, супруге своёй прочёл с выражением, а она обозвала его, стих этот, жалкой побасёнкой и чем-то ещё, не помню чем, но тоже нехорошим.
   Очень меня это огорчило. Даже скупая слеза потекла по небритой щеке, так горько стало на душе.
    Я враз лучше стал понимать Есенина с Маяковским.
    Вот так вот пишешь, пишешь, ночей недосыпая, а тебя обзывают плохими словами, ага, и смотрят так, с презрением, сквозь прищур. Потом, правда, когда ты сделаешь чего-нить реально нехорошее (с собой), то руки заламывают, откидывают голову как пианисты и картинно рыдают. И кричат:
    - В стене!
      В стене кремлёвской ему место!
      Он был гений и заслужил место в стене!

    Но поздно.
    При жизни нас, поэтов, ценить надобно.
    Эх.