Мудрость старого аксакала

Высоко в горах, где облака задевают крыши саклей, а орлы спорят с ветром, жил старый Али. Его лицо было похоже на карту Кавказского хребта: глубокие морщины-ущелья и седая борода, белая как ледник на вершине Шалбуздага.
Однажды к нему пришел внук, юный Магомед.
— Дедушка, — спросил он, — почему у нас в Дагестане столько разных языков? Говорят, в одном селе говорят по-одному, а перейдешь через мост — и тебя уже не понимают.
Али не спеша отпил горячего чая из трав и улыбнулся:
— Послушай, лев мой. Есть старая легенда. Когда-то давно всадник на быстром коне вез по миру огромный мешок с языками. Он раздавал их народам, и всё шло гладко. Но когда он доскакал до наших скал, подул бешеный ветер, и всадник зацепился мешком за острую вершину. Мешок порвался, и все оставшиеся языки посыпались вниз, застряв в каждом ущелье и на каждом склоне.
Аксакал замолчал, глядя на Сулакский каньон, чьи бирюзовые воды сияли далеко внизу.
— С тех пор мы говорим по-разному, — продолжил он, — но сердце у нас одно. Когда гость стучится в дверь, неважно, на аварском он скажет «Салам» или на лакском. В Дагестане гость — это подарок от Бога. Его первым делом ведут к очагу и подают горячее чуду.
Магомед задумался.
— Значит, наша сила в том, что мы такие разные?
— Верно, — кивнул Али. — Как нити в ковре. Одна красная, другая синяя, третья золотая. По отдельности — просто нитки, а вместе — узор, который не сотрет время. Мы как горы: стоим плечом к плечу, и никакой ветер нас не сдвинет, пока мы помним традиции своих отцов.
Вечер опускался на аул. Старик и юноша сидели в тишине, а горы вокруг них хранили тайны тысяч лет, оберегая мир этой удивительной земли.