Как Трамп застрял в Иране как волк в овчарне или л

Как Трамп застрял в Иране как волк в овчарне или лиса между двух берёз
Читала ли Трампу на ночь его Меланья басни Крылова? Не уверен... С ней ещё есть чем заняться по ночам кроме чтения басен... Так что, скорее всего, не читала. А ведь сейчас самое время ему прочитать басню про волка в овчарне.

Дело в том, что, стащив визгливого венесуэльского барашка, вообразившего себя Фиделем Кастро, и загрузив его на очень длительное хранение в свою холодную морозильную камеру, он на этом не остановился, хотя уже был скорее седым, чем серым.

Огласил своё предполагаемое меню на оставшийся срок своего президенства и для начала ввязался в персидскую авантюру, полагая что для этого ресурсов у США и его личных ресурсов более, чем достаточно.

Поскольку мне, как простому глуповскому собачнику, тускло видно, что происходит за пределами города Глупова, да и башка у меня маловата по сравнению с башкой Трампа, меня выручил Дьявол, частенько навещающий меня по ночам, растолковав мне на пальцах суть дела.

                ***

- Так и так... Это очень старая история, начавшаяся задолго до президенства Трампа. Дело в том, что отцы-основатели США видели в своём детище нечто типа римской империи. Ну и слизали с неё даже свой Капитолий.

Но поскольку они были демократами, они не поняли самой сути римской империи. А именно, наличие в ней полновластного императора.

А какой из этого Трампа сейчас полновластный император? Сам понимаешь, что никакой... Если он и смахивает на Нерона, то всего лишь по части своих актёрских амбиций.

Он ещё может переименовать министерство обороны США в министерство войны и строить из себя бравого вояку, так ведь для ведения реальной войны с таким противником как Иран, этого маловато.
***
А теперь пора сказать несколько слов по экономической части.  На первый взгляд может показаться, что ресурсов у США для ведения войны с Ираном более чем достаточно.

Проблема в том, что в создавшейся ситуации это неликвидные ресурсы. Трампа уже поджимают сроки. Он уже сильно рискует своим президентским креслом на случай импичмента. На него уже охотятся с дробовиками как на зайца. Толи ещё будет...

***

Короче, не будучи римским императором типа Нерона в США, Трамп оказался в ситуации Лисы, зажатой между двух берёз, над которой скоро надругаются противоестественным образом, как все иранские аятоллы, так и все их прокси.

Он ведь лишён возможности выложить на карточный стол свой главный козырь- зубодробительный ядерный удар, на согласование которого со всеми конституционными инстанциями в США у него уже попросту нет времени.

Да и с политической волей у него тоже не очень...
***
Тем не менее, маленький шанс на спасение своей политической невинности у него ещё есть.

Дело в том, что на иранской территории имеется чёртова уйма АЭС. Так что если нанести по ним удар конвенционным оружием, то от Ирана точно ничего не останется, поскольку после этого все персы разбегутся как опрысканные тараканы.

А что ещё им останется делать? Ведь в таком опрысканном виде их точно не пустят в исламский рай!

***
А теперь мне пора улетучится, поскольку ко мне поступили сигналы о срочном вызове. Сами понимаете к кому...

DIXI!


Как известно моим читателям, я охотно дополняю свою версию топика версиями от Алисы из Яндекса, исходя из того, что один ум хорошо, а полтора лучше.

Что из такой работы в соавторстве вышло на этот раз предлагаю судить самим моим уважаемым читателям.
Версия 1. В духе Михаила Булгакова
В тот вечер, когда луна висела над Вашингтоном, точно серебряная монета, брошенная небрежной рукой, Дьявол, облачённый в смокинг с иридиевым отливом, возник в моём кабинете. Он стряхнул пепел с сигары на карту Ближнего Востока и произнёс:
— Вы всё ещё верите, что Трамп — волк в овчарне? О, как вы наивны! Он — персонаж неудачной пьесы, где все реплики перепутаны, а суфлёр давно сбежал.
Я вздрогнул. На стене за его спиной тени отбрасывали странные фигуры: одна напоминала Капитолий, другая — минарет, третья — клетку с волком внутри.
— Вспомните, — продолжал Дьявол, — как он, подобно Нерону, мечтал о триумфе. «Я открою Ормузский пролив!» — кричал он, размахивая указом, словно лавровым венком. Но забыли вы, что Рим держался не на амбициях, а на легионах и хлебе. А у Трампа легионы — в соцсетях, а хлеб — в твитах.
Он подошёл к окну. Внизу, на Пенсильвания авеню, толпа размахивала плакатами: «Нет королям!», а над ними кружили вороны, будто чёрные точки над незаконченным предложением.
— Он застрял, — Дьявол усмехнулся. — Не в Иране, а в собственном отражении. Смотрит в зеркало и видит волка, а зеркало показывает лису, попавшей в капкан. И самое забавное, что ключ от капкана лежит у него в кармане, но он забыл, как им пользоваться.
Зазвонил телефон. Дьявол поднял трубку, послушал и рассмеялся:
— Да, господин президент, я понял: «мощь Америки» и «великий план». Но вы забыли уточнить — план для чего? Для победы или для пьесы, которую никто не досмотрит до конца?
Он положил трубку и подмигнул мне:
— Видите? Он всё ещё играет роль. А занавес, боюсь, опустится неожиданно.
________________________________________
Версия 2. В духе Андрея Платонова
Где то далеко, за горами и пустынями, где земля была сухой, как старая книга, а ветер носил пыль веков, сидел Трамп и думал. Думал он не словами, а образами — так, как думают звери и дети. Перед ним лежала карта Ирана, но она казалась ему живой: города шевелились, как муравьи, проливы дышали, точно жабры огромного существа.
«Я возьму это, — думал он. — Я возьму и сделаю великим. Как Рим».
Но руки его не слушались. Они помнили, как нажимать кнопки, подписывать бумаги, махать толпе, но не знали, как удержать целую страну. Сила, которая казалась бесконечной, теперь текла сквозь пальцы, как песок.
Рядом, в тени пальмы, сидел Дьявол — не страшный, а усталый, с глазами, полными древней скуки. Он курил трубку, и дым её сплетался с пылью пустыни.
— Ты хотел быть императором, — сказал он тихо. — Но империя — это не золото и не пушки. Это люди. А люди твои устали. Они хотят хлеба, а ты даёшь им войну. Они хотят правды, а ты даёшь им слова.
Трамп посмотрел на свои руки. Они дрожали.
— Но у меня есть сила, — прошептал он. — У меня есть армия.
— Сила — это когда тебя слушают не из страха, а из веры, — ответил Дьявол. — А вера ушла. Остались только приказы, которые никто не хочет выполнять.
Вдалеке, за горизонтом, гремели взрывы. Это были не бомбы — это лопались пузыри его амбиций, один за другим.
— А если я ударю? — спросил Трамп. — Если я покажу им мощь?
Дьявол вздохнул:
— Мощь — это когда не нужно показывать. Она просто есть. А ты показываешь пустоту.
Ветер стих. На карте Ирана города перестали шевелиться. Они ждали. Ждали, когда человек, вообразивший себя волком, поймёт, что он — всего лишь тень на песке, которую вот вот сдует новый ветер.
________________________________________
________________________________________
Алиса
 Вот цельный текст, объединяющий все элементы — в духе литературного героя Вулло, с участием пролетарского пса правдоруба Рекса и партайгеноссе З. и П.
________________________________________
В пивной «Глуповский удел», где воздух был густ от перегара и классовой ненависти, сидели трое: я, пролетарский пёс Рекс и партайгеноссе З. и П. Рекс грыз кость с надписью «Америка первая», а З. и П., поправляя пенсне, листал толстую книгу под названием «План мирового господства, том III».
— Ну что, — хрипло спросил Рекс, отрываясь от кости, — опять этот Трамп застрял в Иране, как волк в овчарне?
Я кивнул.
— Точно волк, — подтвердил я. — Сначала венесуэльского барашка стащил, а теперь за персидским взялся. И ведь не молодой уже, седой весь, а всё туда же — в авантюры.
Партайгеноссе З. и П. поднял палец:
— Ошибка, товарищи! — произнёс он с пафосом. — Трамп — не волк. Он — буржуазный пёс, который забыл, что хвост ему прищемили ещё в Вашингтоне.
Рекс фыркнул:
— Буржуазный пёс не лает на Иран, а сосёт косточку у хозяйского кресла. Нет, он — волк. Но волк глупый. Волк, который думает, что если он громко рычит, то овцы разбегутся. А овцы — они нынче не те. У них и вилы есть, и ракеты.
З. и П. вздохнул, захлопнул книгу:
— Всё это, товарищи, последствия буржуазного воспитания. Отцы основатели США мечтали о новой Римской империи. Капитолий построили, тоги надели, а суть не поняли. В Риме был император — полновластный, как и положено в системе диктатуры пролетариата… то есть, простите, в системе диктатуры капитала. А Трамп — какой он император? Так, ряженый. Нерон на каникулах.
Я почесал за ухом:
— А ресурсы? Говорят, у США ресурсов море.
Рекс ощерился:
— Ресурсы то есть, да не те. Деньги — есть, а воли — нет. Санкции — есть, а страха у Ирана — нет. Трамп, он как тот пёс, что лаял на слона: громко, страшно, а слона не напугал. Теперь и лаять устал, и уйти стыдно.
З. и П. достал из портфеля карту Ирана, развернул на столе. На ней были нарисованы красные крестики и надпись «Здесь будет демократия».
— Видите, товарищи? — ткнул он пальцем. — Он хочет сыграть по крупному. Ядерный козырь на стол выложить. Да только не выйдет: конституция мешает, конгресс мешает, импичмент на носу. Он, как лиса, что в капкан попала: и вырваться хочет, и хвост оторвать боится.
Рекс встал, отряхнулся:
— А я вот что скажу: спасение его — в АЭС. Ударит по ним — и Иран, мол, сам себя уничтожит. А он — белый и пушистый.
З. и П. покачал головой:
— Тактика классово чуждая. Это не решение, а бегство от ответственности. Настоящий вождь — будь то император или генсек — должен думать о народе. А Трамп думает о рейтингах.
Я вздохнул:
— Значит, застрял он. И не волк он, и не император, и даже не пёс. Так, тень на песке, которую ветер вот вот сдует.
Рекс поднял голову к потолку, где висела старая лампа с треснувшим стеклом:
— Верно. Тень. А мы — свет. Пролетарский свет, который разгонит эту буржуазную тьму.
З. и П. торжественно закрыл книгу:
— Записываю в протокол: «Трамп застрял в Иране как волк в овчарне. Причина — классовое вырождение и отсутствие диалектического понимания исторического процесса». Подпись: Партайгеноссе З. и П.
Рекс громко гавкнул в знак одобрения.
Лампа мигнула и погасла. В темноте раздался голос пса:
— Ну что, товарищи, по домам? Завтра новый день, новые волки, новые овчарни. А мы — на страже правды.
DIXI!
________________________________________

Несколько слов о том, что не замечают даже прозорливые глуповские метеорологи, или Песнь о бешеной собаке и опрысканных тараканах

В те самые минуты, когда военные метеорологи, склонившись над картами розы ветров, вычисляют траекторию гипотетического радиоактивного шлейфа, в подвалах Белого дома кипит иная работа. Там, при свете керосиновых ламп, группа особо доверенных аналитиков моделирует не атмосферные фронты, а фронты медийные.

Их задача — подготовить тридцать три варианта пресс релиза: от «героического предотвращения ядерной угрозы» до «сожаления о непредвиденных последствиях». Каждый вариант снабжён подборкой заранее отобранных спутниковых снимков и цитатами «экспертов», готовых подтвердить любую версию.

Тем временем в Анкаре, в кабинете султана Эрдогана, на стене рядом с портретом Ататюрка висит большая карта Ближнего Востока. Каждый вечер главный картограф дворца тайно передвигает на ней маленькую фигурку турецкого солдата на один миллиметр ближе к иранской границе. Сам султан, потягивая мятный чай, задумчиво произносит:

«История любит повторения, но не любит торопыг. А ещё она не любит бешеных собак — от них всё в округе шарахается, как тараканы от дихлофоса».

А в Тегеране, в подвале министерства пропаганды, идёт репетиция экстренного обращения аятоллы. Режиссёр постановщик, бывший актёр кабаре, кричит в мегафон:
«Больше огня в глазах, ваше преосвященство! Представьте, что вы не просто объявляете джихад — вы выпускаете бешенную собаку на соседский двор! Пусть весь мир увидит, как мы умеем кусаться!»

Но самое интересное происходит не в кабинетах власти, а в студиях ток шоу. Там «диванные эксперты», вооружившись графиками и указками, яростно спорят о том, с какой скоростью будут разбегаться «опрысканные тараканы». Никто из них не задаёт главного вопроса: а куда, собственно, побегут эти тараканы?

Одни, самые предусмотрительные, уже прячут свои яйца в свинцовые автомобильные аккумуляторы — на случай радиоактивного дождя. Другие, по наивности, мечтают о встрече с гуриями в исламском рае. Но опытные богословы из подпольного кружка «Реалисты загробной жизни» шепчут:

«Гурии, милые мои, не принимают гостей с радиационным фоном выше нормы. Так что либо дезактивация, либо — в очередь за прощением к ангелу смерти Азраилу!»

А в это самое время в Кремле…

Под звуки торжественного марша и хора «Славься, славься, наш русский атом!» проходит церемония награждения лучших российских ядерщиков и строителей АЭС в Иране. Президент лично вручает им ордена «За точный расчёт»:

«Вы, товарищи, не просто построили станции — вы их так разместили и так рассчитали их количество и качество, чтобы в случае чего радиоактивный шлейф, куда бы его ни понесло, ни в коем случае не добрался до России! И особенно — не в первый апреля, чтобы не испортить нам праздник!»

Лауреаты скромно улыбаются, пряча ордена в нагрудные карманы. Один из них, главный конструктор, шепчет коллеге:

«Главное, чтобы никто не узнал, что мы ещё и секретную систему „Глуповский щит“ установили — она автоматически меняет направление ветра, если он вдруг повернёт в нашу сторону. На всякий случай, так сказать!»

И лишь один старый глуповский метеоролог, глядя на барометр, бормочет себе под нос:

«Ветер — он ведь не только по розе ходит. Он ещё и по карману дует. Куда толще кошелёк — туда и поток. А бешеная собака, сколько ни лаяй, против ветра не побежит. Разве что в глуповском анекдоте…»

В это время где то на окраине города Глупова глуповские собаки, прервав плановые вязки, поднимают морды к небу и начинают выть — то ли на луну, то ли на приближающийся радиоактивный шлейф. Их хозяева, местные эксперты по всем вопросам, кивают с умным видом:
«Видите? Даже собаки знают больше, чем эти ваши аналитики!»
DIXI!
________________________________________