Смерть!

Доброе утро, друзья мои!
Спасибо, что вы читаете мои маленькие рассказы и зарисовки.
Хочу сказать Вам, что сегодня на склад издательства "Философская Книга" поступят две мои книги: "Игра и Игроки" и "Святые демоны Шримад Бхагаватам". Как их приобрести, если будет желание, я напишу может быть завтра. Спасибо Вам!


Густая бархатная ночь, мягкая податливая тишина, редкие трели ночных птиц, мой новый мертвый друг: «Мы тебя уже давно ждём, у нас тут чрезвычайно не хватает интеллигентных и образованных людей.»
Еще вчера был человек, дышал, любил, искал, надеялся, мечтал, пытался стать счастливым, а сегодня его уже нет.
Друзья, не беспокойтесь обо мне, со мной все нормально, я просто умер.
Вопрос: Он точно умер? Мы, конечно, скорбим, сокрушаемся и соболезнуем, но проверьте ещё раз!
Как бы я плохо ни выглядел, смерть никогда от меня не отвернется, у нее ко мне неразделенная односторонняя любовь! Непрерывная борьба от самого первого шага, до самого последнего вздоха, закономерное завершение спектакля, вечный сон без сновидений. Изначально я не был рождён для свободы, я был рождён для смерти, она всего лишь поворот ключа в замке; всего один поворот, и за этой дверью меня уже нет. Слова, которые уже не прозвучат, юность, которая никогда не вернется, время, которое не повернуть вспять, верный друг, который никогда не закроет своим телом в бою, теплые руки матери, которые никогда не погладят меня по голове, солнце, которое никогда не взойдёт для меня и не пробежится золотистыми лучами по растрепанным верхушкам длинноногих сосен.
Обветренные губы старости, поздняя осень с уставшим замерзшим лицом, в её зрачках отражаются падающие бездомные листья, ком в горле, сломанные крылья, сердце, разорванное ветром времени, дрожащие руки, сожжённые города, разрушенные мосты, сбитый ритм дыхания, биение сердца, густая черная кровь, застывшая на руках, надрывные крики воронья над полем битвы. Игра в карты со смертью, лишённая правил, у неё все старшие козыри на руках и она всегда впереди на несколько ходов.
Я сражаюсь за каждый глоток воздуха, за каждый миг, за каждый свой шаг, но неудержимое время стирает все мои неудачные зарисовки на холсте жизни безразличным взмахом судьбы. Мне не на кого положиться и не на кого опереться, не на кого надеяться в этом мире. Смерть пустыми глазницами заглядывает в моё лицо, прожитые годы, сложенные в высохший остаток чисел, меня уже не будет в завтрашнем дне, глухие шаги старика по едва освещенному коридору жизни. Впереди тупик, исчерпанность, дороги дальше нет, я уже никогда не допишу свою книгу, никогда не дострою свой пластилиновый город, никогда не долюблю свою женщину, никогда не вернусь в своё детство, я уйду тихо и незаметно, ласковое солнце уже не заглянет в мои глаза, мой товарищ, бездомный ветер, уже не будет играть в моих волосах, трава под ногами уже не будет запоминать мои шаги, молчаливые звёзды уже не будут выслушивать мои потаенные секреты и сокровенные тайны, нежный рассвет уже не протянет ко мне свои тёплые руки и не одарит надеждой. Время, которого у меня уже нет, несколько выдохов и вдохов, несколько минут, несколько шагов в пустоту. Время жизни и время смерти, время судьбы, неумолимо ползущей перекрестками оборванных линий на руке, время выбора сердца, время рвать тонкую грань между «да» и «нет». Пока один объект занимает какой-то определенный пространственно-времённой объём, для другого объекта на этой сцене места нет.