Он ждал её, как ждут прихода лета,
Раскрыв окно и глядя в пустоту.
Казалось, жизнь по правилам сюжета
Сама в дом впишет «ту самую, одну».
Он верил свято: истинное чувство
Найдёт тропу сквозь бури и туман.
Что не сойти с дивана — то искусство,
А приложенье сил — сплошной обман.
«Любовь — судьба, она сама нагрянет,
Постучит тихо в запертую дверь.
А раз её всё нет — пускай приманит
Меня её далёкий, светлый зверь».
Прошли года. Сменились даты, лица.
Зарос бурьяном сад, и дом поблёк.
Но не влетела сказочная птица,
Не затеплился в окнах огонёк.
Он ждал её... Но истина простая
Сквозь тишину под вечер проросла:
Любовь — не гость, что ходит, расцветая,
Она — тропа, которую мостят
два ремесла.
Она не шла, ведь он не сделал шага,
Не протянул ладони для огня.
И в кубке жизни высохла вся влага,
Лишь в зеркале — застывшая броня.
Иллюзия судьбы
© Copyright: Артем Романович, 2026
Свидетельство о публикации №226040100054
Свидетельство о публикации №226040100054
Рецензии