Реквием по цензору манифест свободного искусства

Искусство — это крик, а не шептанье,
Ему не нужен строгий поводырь.
Цензура — лишь нелепое старанье
Загнать живой огонь в пустой пустырь.

В костер летят исписанные томы,
Где каждый лист — как всполох мятежа.
Цензура, словно вестник злой истомы,
Срезает смыслы острием ножа.

На полотне, где бушевали краски,
Теперь пятно — глухой, немой мазок.
Художнику велят сменить огласки
На серый цвет и пресный голосок.

А в песне, что рвалась из поднебесья,
Застыла тишина меж честных слов.
Там, где была судьба и равновесье, —
Лишь рваный ритм и тяжесть кандалов.

Где автор их? В тени немых застенков,
Иль в ссылке, где лишь ветер да метель.
В стране, где мысль боится оттенков,
Искусство превращается в мишень.

Но помните: кулак ваш — из соломы,
А страх в глазах — вернейший ваш судья!
Вы, жизни и таланта погромы,
Лишь плесень на страницах бытия.

Сжигайте! Режьте! Клейте свои пломбы!
Вбивайте в горло ржавые болты!
Но знайте: тишина — сильнее бомбы,
В ней зреет взрыв из вашей пустоты.

Придет момент: сорвутся все печати,
Из пепла встанут стертые холсты.
И вы, вчерашние вершители проклятий,
Вдруг вскрикнете от жуткой пустоты.

Вас выплюнет история на свалку,
Забыв черты трусливых ваших лиц.
Тому, кто жег, — в аду гореть так жарко,
Как пламя им погубленных страниц.

Над вашим прахом, в зареве рассвета,
Вновь зазвучит запретный прежде стих.
И в этом высший суд — когда у света
Нет места для мучителей своих!