Лист чист, как саван. В комнате темно.
Он ковыряет память, словно рану.
Ему сегодня снова суждено
Спускаться в ад по шаткому аркану.
Он умирал в закатной тишине,
Свои суставы в буквы выгибая.
Он плыл по дну, он корчился в огне,
Из пустоты глаголы вырывая.
А люди улыбались: «Вы — эстет!
Как льются строки! Истинный мессия!
Вам этот слог дарован свыше, свет
Пролился в вас... Какая в том стихия!»
Они не знали: каждый свежий стих —
Это не дар, а выдох пред расстрелом.
Пока восторг в гостиных не утих,
Он становился призрачным и белым.
Он выскреб душу. Больше не болит.
Иссяк фонтан, оставив только пепел.
Талант — не крылья. Это монолит,
Что раздавил того, кто был так светел.
И в тишине, где рифмам места нет,
Где вдохновенье стало лютой стужей,
Потух последний, слабый силуэт,
Который был живым, но стал ненужным.
Последний штрих
© Copyright: Артем Романович, 2026
Свидетельство о публикации №226040100068
Свидетельство о публикации №226040100068
Рецензии