Париж

Она сидела в кафе на улице. Всегда хотелось попробовать такой Парижский завтрак. Неспешный. Одинокий. Маленький круглый столик вряд. Стулья только с одной стороны. Взгляд, направленный на улицу...на прохожих..на себя...Круассаны особенно мягкие внутри, со сливочным вкусом, и хрустящей корочкой снаружи. Что-то в них есть, в этих французах. Размеренные, манерные, но при этом не чувствуются заносчивыми. От них веет любовью к жизни. Бегущие по своим делам, и все же находящие минутку на чашку кофе. Много разговаривающие друг с другом. " ;a va? " не слышит в ответ  односложное "ок". Обычно это мини рассказ , выливающийся в диалог. Всего пара минут, но сколько в этом присутствия, единения, теплоты. Они не только пекут круассаны, они пекут отношения. Отношения к себе, друг к другу.
Через пару часов она улетит. Но заберет с собой этот вкус сливочного настроения. Желание сделать традицией воскресный завтрак с выпечкой...на веранде... Учить французский. И вернуться.
Париж ей к лицу.
Путешествия наполняют. В путешествиях она слышит себя.