Мозг как дирижер 10
Когда дирижёр взмахивает палочкой, в партере моего сознания затихает суета, и поднимается занавес над сценой, где каждый миг — премьера. Зрительный зал наполняется трепетным ожиданием, а свет рампы выхватывает из полумрака самые потаённые уголки моей души.
Вот вступает деревянная группа — кларнеты моих воспоминаний поют о былом, ностальгия звучит тёплым гобоем, а фаготы подсмеиваются над житейскими нелепостями. Внезапно медные трубы провозглашают торжество победы над сомнениями; их фанфары звенят в моих висках, наполняя мою грудь гордостью. А где-то в глубине, в оркестровой яме, контрабас интуиции задаёт тот самый низкий, вибрирующий тон, на котором держится вся гармония бытия.
Дирижёрская палочка, взмывающая ввысь, от скрипок страсти требует крещендо. Руки маэстро, опущенные вниз, позволяют виолончели одиночества спеть пронзительную, полную светлой грусти мелодию. Мой мозг — мэтр, признанный авторитет в области музыки, всё время создаёт новые тенденции и стили. Иногда он позволяет солировать арфе мечтаний, и тогда её серебряные струны звенят так чисто, что кажется, будто весь мир замирает, слушая эту небесную музыку.
Когда наступает генеральная пауза, тишина звенит в моих ушах, и в этой звенящей пустоте рождается самое главное — осознание того, что я и есть этот театр, этот оркестр и этот гениальный маэстро. И пока звучит эта вечная музыка, моя жизнь будет оставаться самым прекрасным представлением на свете.
P.S. Текст написан специально от первого лица
Для программирования персонального Я.
Свидетельство о публикации №226040301434