Он брошен в бетонный лес на спину,
с привкусом ржавчины в пересохшем рту.
Город гниёт у него под кожей,
город врастает в его темноту.
Он слышит шаги — не людей, не зверей,
лишь голод, шуршащий во тьме многократно.
И шёпот сквозь зубы:
«Не дёргайся. Тихо.
Ты выжил не зря.
Ты — наша награда».
Здесь имя одно заменяет закон,
прожигая клеймом до самой кости.
И каждый, кто пробует вспомнить лицо,
сначала исчезнет,
а после — растворится.
Здесь молчать учат раньше, чем жить,
здесь страхом кормят, как хлебом из детства.
И если ты видишь, что это — тюрьма,
тебя разорвут
за попытку сбежать
из наследства.
И снова из трещин, из шахт и подвалов,
из глоток без лиц, из грудных пустот
доносится шёпот, холодный и ровный:
«Не бойся. Не думай. Ложись и не вставай.
Ты наша награда.
Ты наш оборот».
Ты наша награда
© Copyright: Виктор Бизуский, 2026
Свидетельство о публикации №226040300153
Свидетельство о публикации №226040300153
Рецензии