В. Гафт. На смерть В. Высоцкого

С меня на цифре 37, в момент слетает хмель,
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Срок жизни увеличился и может быть
Концы поэта отодвинулись на время:
Всего пятак прибавил бы к той цифре 37,
Всего пять лет накинул жизни плотской.
Ведь в сорок два закончил и Пристла и Дасен,
И в сорок два закончил петь Высоцкий.

Не нужен нынче пистолет ,чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел и сердце разорвалось.
Он знал -ему до смерти петь,не знал лишь сколько лет
А осталось петь такую малость!

На дворе 20 век - остался голос жить,
Записан он на дисках, на кассетах ,
А плёнки столько по стране,что если разложить
То можно ею обернуть планету!

И пусть по радио твердят,что умер Джо Дасен
И пусть молчат ,что умер наш Высоцкий.
Что нам Дасен? Он чём он пел не знаем мы совсем,
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.

Он пел о том, о чём молчат,себя сжигая пел,
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил ,винил,кричал,хрипел
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран не залечить,не завязать .
Но вдруг затих...и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта он,но можем мы сказать
За всех ,за нас он лёг виском на дуло.