Фарфор

   "Отсидев" добровольно, вкусненько "неВтюрьме" более полутора десятков лет, хочется взять какую-нибудь хрупкую вещь, например, фарфоровую куколку, похожую на себя, и, после стольких же лет психологии, работы над собой, прекрасных внутренних достижений, после обретения покоя, начать изо всех сил долбасить ею о стену до тех пор, пока она не превратится в осколки. Собрать их в окровавленную горсть и выхренить в окно с  высотного этажа на головы кустам, деревьям и голубям, удобряющим соседнюю лоджию.
   Если осатанелость отпустит, продолжить жить. Без планов.  Никаких планов.
   Если не оставит, взять любимый фарфоровый сервиз советской работы, который очень жалко, и тоже расфигачить его о ту же стену. Сервиз, да, жалко. Но так надо. Свои годы тоже должно быть жалко, они дороже сервиза ручной работы.
   И еще один сервиз есть. Последний. Туда же. Все – туда. Все в колодец прОклятых лет самообманов и пердящих надежд. Чучела... Невидимые чучела должны сдохнуть от тупости принмающей стены.
   Фарфор станет виноват.
   Наконец, смыть кровь с локтей. Стать Любовью...