Семен Пегов - Разлука

1

За дальним нецелованным кордоном

отведав гор стремительный купаж

я, за тобой тоскою завербован,

за виражом выписывал вираж.

.

И сердце билось. Брызги. Волнорезы.

Я за руку любимую держал

и мысли все, что были не уместны,

я в небо отпускал как дирижабль…

.

О ты моя, моя невыносимо

и эти троеточия ничьи

проступят через лето, через зиму,

через весну грядущую. Кричи,

.

кричи о том, что не было молчать

ни сил, ни воли. И объясненья

невидимую ставили печать

и волнами тревожили волненья.

.

И осень – снова. Снова на душе

все наши страсти, что не разберём.

Сентябрь, не отравленный уже,

но обернувшийся не нашим сентябрём…

.

Обветренные шлю тебе наброски,

забыв про сон, про время на часах.

Свои стихи из соли черноморской

везу тебе в косматых волосах.


2

В любой атаке, выбирая жизнь,

проигрывая чрезвычайно редко,

потом возьми и чудом закружись,

моя любовь, донбасская рулетка.

.

Где что ни выстрел, выбирая роль,

переходя на шифр беспарольный,

я над собой растеривал контроль

и в сердце от тебя ловил контрольный.

.

И в этих всех прогулочках до Рая,

платанов горловских заламывая кроны,

я шёл к тебе, глазами прошивая

все терриконы.



МНЕ БОЛЬШЕ НЕ СТРАШНО


Не каждая птица, сказал бы Гоголь,

Форсировать Днепр возьмётся здесь,

Но мне уже поздно кусать глаголы,

Минные волны, взрывная взвесь -

.

Не чужая река - но и та потёмки,

В рот набивается злая муть,

Там был захоронен земляк-Потёмкин,

И я здесь тоже закончу путь -

.

Расплывутся чернила моих набросков,

Так что лучше в воду теперь гляди -

Мои рифмы как рыбы в сетях днепровских -

Лягут на плечи моей ладьи -

.

За борта расплескался язык кощеев,

Я все эти сплетни видал в гробу -

Греби, - говорит мне Харон, - чуть щерясь,

Мне больше не страшно. И я гребу.


«Разве это победа?» -
вопрошает моё чутьё.
Было трагично.
Будет ещё трагичней.
Наплевать, в итоге кто от кого уйдёт,
Всё что собрано, моя птичка
разобрано по кирпичикам.
Время больше не терпит.
Бросаться пора в бега -
В лето впадать, точно к тебе в опалу,
Где горят мосты, перепутаны берега
И притворяется каждый, что знает правду.
Правду о том, что высокой любви кагор
Выгоняют из сока таких страстей,
Что ни скрип смертей, ни броски когорт,
Ни попытки чудовищно повзрослеть -
Не способны так лихо рубить с плеча,
Рассекая в щепки мечты, как верфи.
Развеваются точно степей парча
Наша боль да тоски пятикрылый клевер.
Выводя на глине узор сарматский,
Устремляясь в небо как сокол скифский -
Я вернусь, возможно, другой обласкан,
Возвещая правду, что осень близко.