Колхозник в библиотеке
Что делал бы без них двадцатый век,
Без сельских наших изб-библиотек?
От книг порою ломятся дома,
Берут – библиотечные тома!
Я словно бы в святилище проник:
В пленительное общество из книг.
Белинский, Достоевский и Толстой
В отчаяньи: «Куда же ты? Постой!»
Э-э, милые! Сюда меня позвал
Не ваш супер-классический развал,
Я с думой не о ваших ворохах,
Я здесь сегодня с думой о стихах.
На полках подпирают потолок
Петраркой томно хлюпающий Блок,
И Пушкин – он, конечно же, полпред! –
Но полкам эта тяжесть лишь во вред.
Цветаева, Ахматова и проч. –
Здесь тихо коротают день и ночь.
Державин, Сумароков, Мендельштамм
Расселись по насиженным местам.
Томятся здесь и ода, и сонет,
Есенина вот только рядом нет.
– Хотелось бы Есенина прочесть.
Я слышал, что у вас двухтомник есть?
И вместе с серой тенью на стене
Спешит библиотекарша ко мне.
– Есенина? Простите, на руках!
Да что вам в них, в есенинских стихах?
Зипун, солома, лапти и плетень,
И прочая, простите, дребедень.
Вот Белла Ахмадулина. Она…
– Простите, но она мне не нужна.
Есенин, понимаете, родней –
С ним просто единение корней!
– А Бунин, Северянин? Или Фет?
В них тоже деревенский тихий свет.
Любой из них, кого ни назови,
Чудесно написали о любви!
– Писали, да! И не писать могли:
Не кровь они отеческой земли.
Петрарки-то, увы, не мужики,
Крестьянину любить их не с руки.
Какой-нибудь эстетствующий сброд
И ныне – скажем, Блоку, – смотрит в рот,
Но мы-то, мы – совсем наоборот:
Не сброд мы всё-таки. Мы всё-таки народ!
– Однако же куда вас занесло!..
– Писательство для них – лишь ремесло.
Я нюхом чую: нет, не мужики,
Любящие Россию чужаки.
Зайдя ко мне, могли попить кваска,
Но на меня б смотрели свысока…
А то, что блоков помнят всё равно –
Не помнить их, конечно же, грешно.
Мужик, он никого не обижал,
И даже тех, кого не уважал.
Для них библиотека – мавзолей,
Им чудненько отметим юбилей
(Попросите – придём, сочтём за честь),
Но спросим: «А у ас Есенин есть?»
Улыбкой, словно солнышка пучок,
Сверкнул библиотекарши зрачок:
– И спрашивают! Только ведь, друзья,
Нельзя так с другом. Слышите: не-льзя!
Посмотришь на Есенина тома –
О, господи! Да я сойду с ума:
Портреты вырывают и листы,
Обложки, мягко скажем, не чисты.
Здесь галочка, автограф… здесь вопрос.
Загибы, пятна, пепел папирос…
А кто-то написал во весь листок:
«Люблю тебя, Серёга! Молоток!»
А вот хоть нелюбимый вами Блок:
Не загнут и единый уголок!
Ответною улыбкою скользя,
Согласно отвечаю, что нельзя:
– Как видно, популярности цена
Не девственностью красит имена!
– Причём здесь слава? Разный контингент! –
Сердито отвечает оппонент.
К Есенину «народная тропа» –
Одна на ней, простите, шантропа:
Семёнова – красива, но глупа,
Раздетая порою до пупа,
Валявшийся у каждого столба
Петров – разнорабочий из «сельпа»,
И прочая… не скажешь «голытьба»,
Однако и не общество… толпа!
Беспомощно моргаю, словно крот…
– А это за «эстетствующий сброд»!
Смеётся, подтолкнув соображать,
Что Блока лучше мне не обижать.
И я полемизировать устал:
– Да я его, признаться, не читал.
Зачем? когда Есенина строка
Как память генов с нами на века!
Есенин жил с Россией в резонанс,
Вселившись в душу каждого из нас.
Мы просто нюхом чуем своего,
А Блок, он что же… тоже ничего!..
– Он рыцарь, Блок! Он, как венок из роз!
Простите – и без пепла папирос!
Кручу в ответ словесный турникет:
– Есенин – как ромашковый букет,
Как неба синь неласковой весной,
Родной он – понимаете: род-ной!
– Но, самых выбирая дорогих,
Нельзя же игнорировать других!
Позиция у вас не без прорех –
Без классиков впадаете во грех
Незнания поэзии. Она
Есениным лишь разве рождена?!
– Один из непрощаемых грехов –
Незнание есенинских стихов!
Не думал я, что этого дождусь:
– Я знаю их. И много – наизусть.
И вот под трепет вздрагивавших век
Вошёл в читальню «Чёрный человек»…
О, чёртов мой рассеянный склероз –
Я мигом ей простил «венок из роз».
Напильником извилины скоблю:
Почти библиотекаршу люблю.
Уверенный, что будет так в веках:
«Есенина? Простите, на руках!»
Я всё ж не устоял.
Увы, не смог:
Ушёл домой
и Блока уволок.
Свидетельство о публикации №226040400162