этот город

«Этот город..

С волосатыми женщинами, карликами, кукловодами - не видимыми за дырявыми ширмами. С чревовещателями, куклами деревянными с белёными лицами, канатоходцами. С глотателями огня, глупыми клоунами, силачами, но не настоящими, а на потеху.

Давно томит меня. Он грязен безобразно в любой сезон. Вонюч при безветрии и шторме. В нём нет красивого, зато есть питейные заведения, публичные бани с девками. Много крыс, которые шастают по улицам. И рыночные площади, на которых и происходит вся жизнь.

Приехавшие циркачи вносят в затхлое пространство струю свежего. Навоза, из-под удохлых кляч, принадлежащих шапито. Похабных шуток и скабрезных замечаний. Новую порцию уродства - как будто не хватает местного разлива. Риска понарошку, бабьих восклицаний, дабы привлечь внимание рядом стоящего кавалера. Порций мужичьего восхищения - а потом в паб. И чтоб красотка пышная на коленях восседала.

Заезжие комедианты собирают мзду, в шапку. Ночуют в повозках, с парусиновыми пологами. Устало и привычно насмехаются над местными жителями. Они правы - всё, как везде..

Когда Бог назначал меня сюда, сказал: «Сделай, что можешь!» Я стараюсь. Но иногда руки опускаются от отчаяния.

Всё без толку, бессмысленно.. Они любят грязь, пороки и наказания. Много болеют, страдают как заведено. И загодя умирают. Так и не успев понять - зачем жили.

Но может - не поздно? А - рано? Для них..

Я вижу его другим.

Это - город моего детства.. Снежный, холодный. Ветреный, метельный..

Город чистых, только что выпавших сугробов. Весёлых катков, крепкой лыжни, ледяных крутых горок.

 И я - маленькая девочка, завёрнутая в шубку, валенки и варежки, как булочка с сахаром и маком. Едва топчусь в облачении по тропке узенькой. Солнце бьёт в макушку, я поднимаю к нему лицо. И улыбаюсь..

Я и сейчас.. Выглядываю в окна - в сумрачный день ли, в распогоженный. И наблюдаю, со своего второго высокого этажа, человека, бредущего сквозь пургу. На нём шляпа тёмная, пальто чёрное, в снегу, длинное, почти нараспашку и шарф намотанный удавом на шею, по самый нос. Это - сказочник, я знаю..

Пока он движется, разгребая длинными нескладными ногами наметённое. Он сочиняет очередную свою сказку. Про соловья и крохотную девоньку, про огниво и злую королеву, про новое платье и солдатика. На поля старой шляпы падает, падает снег. И заметает всю - будто чернильным росчерком прорисованную - фигуру. Вихрь задорных снежинок заворачивает белую рыхлую волну. И делает видение призрачным..

Я отхожу от окна и разочарованно иду пить кофе.. В печке с белоснежными изразцами уютно потрескивает пламя. Открывая стеклянную дверцу, подкидываю поленце. Развожу огонь на плите, ставлю чайник. Пироги с сытной начинкой, под льняным полотенцем. Большая пиала для напитков.

В моём мире всегда идёт снег. И вечный сочинитель сказок всё бредёт и бредёт. И сочиняет..»