Я – внук солдат той огненной весны,
Где пепел стал ценой живого света.
Они ушли – но в нас жива канва
Того, что стало правом и заветом.
Не в бронзе память и не в громких фразах –
Она в дыханье сдержанного крика,
В солдатских письмах, в выцветших строках,
В цене Победы – горькой и великой.
Мир хрупок. Он не дан нам навсегда.
Забыть нельзя, как кровь лилась рекою.
И если вновь сгущается беда –
Мы станем перед ней живой стеною
Не крик, не месть, не ярость наугад –
А верность тем, кто выстоял когда-то.
Их подвиг – не легенда, не парад,
А мера, что ценней любого злата.
Мы – наследники той самой высоты,
Где жизнь была дороже всех наград.
Они стояли насмерть – ради тишины,
Чтоб не звучали залпы канонад.
И если спросят: что для нас Победа –
Не дата в ленте праздничных огней.
А тишина, добытая сквозь беды,
И долг остаться человеком перед ней.
Наследники Победы
© Copyright: Артём Богдановский, 2026
Свидетельство о публикации №226040402102
Свидетельство о публикации №226040402102
Рецензии