Пересекая улицы вина и роз

Сначала — цвет.

Не алый.
Не бордовый.

А тот самый красный,
который пахнет кровью и праздником одновременно.

Одна улица — из лепестков.

Они лежат на мостовой,
как рассыпанные признания.
Слишком красивые, чтобы быть случайными.

Розы здесь не декоративные.

Они знают,
сколько раз их дарили в надежде удержать.
Сколько раз ими прикрывали вину.

Другая улица — из вина.

Тёмного.
Тяжёлого.
Густого, как откровенность после полуночи.

Бокалы звенят.
Смех звучит чуть громче, чем нужно.
Глаза блестят не только от света.

Вино не обещает.

Оно развязывает.

Язык.
Мысли.
Решения.

И вот — перекрёсток.

Там, где аромат роз смешивается
с запахом винного дыхания.

Там, где нежность встречается
с опьянением.

Розы говорят:

— Будь со мной.
— Вернись.
— Останься.

Вино говорит:

— Забудь.
— Попробуй.
— Позволь себе.

И красный становится полем битвы.

Потому что роза — это символ.
А вино — это действие.

Роза — про образ.
Вино — про тело.

На этом перекрёстке редко остаются равнодушными.

Здесь целуются.
Здесь ругаются.
Здесь принимают решения,
о которых потом либо молчат,
либо вспоминают с дрожью.

Розы режут пальцы.

Вино оставляет пятна.

И оба цвета
похожи друг на друга.

Ты стоишь в центре.

И понимаешь:

любовь без вина
слишком трезвая.

Вино без любви
слишком пустое.

Перекрёсток — не про выбор.

Он про столкновение.