Стихи писать я не мастак,
Они ползут с меня, как черви.
Хотя и вовсе не простак,
Но рифмы, словно злые тернии.
Мне трудно с ними совладать,
Они рождаются, как птицы,
Лишь только нужно их собрать,
В слова, что рвутся из темницы.
И выпустить на вольный свет,
Пусть даже криво, косо, рвано.
Ведь в них сокрыт души секрет,
Что проступает неустанно.
Не жду я славы и похвал,
Не рвусь на сцену, в блеск софитов.
Мой стих – он просто мой причал,
Среди житейских лабиринтов.
И пусть не гладок слог порой,
И ритм хромает, спотыкаясь.
Я все равно пишу, душой
К строке заветной прикасаясь.
Ведь это мой особый дар,
Пусть и не признанный никем.
Мой внутренний, незримый жар,
Что пробивается сквозь тлен.
Стихи из темницы моей души
© Copyright: Владимир Мисечко, 2026
Свидетельство о публикации №226040400375
Свидетельство о публикации №226040400375
Рецензии
Не жду я славы и похвал,
Не рвусь на сцену, в блеск софитов.
Мой стих – он просто мой причал,
Среди житейских лабиринтов.
Шарман! Такая же катавасия,просто для души!
Нарт Орстхоев 04.04.2026 17:35 • Заявить о нарушении
Не рвусь на сцену, в блеск софитов.
Мой стих – он просто мой причал,
Среди житейских лабиринтов.
Шарман! Такая же катавасия,просто для души!
Нарт Орстхоев 04.04.2026 17:35 • Заявить о нарушении
Благодарю за столь приятный отзыв!
С уважением
Владимир Мисечко 07.04.2026 08:40 Заявить о нарушении
С уважением
Владимир Мисечко 07.04.2026 08:40 Заявить о нарушении