Тыя

   Я хотела бы быть на н-цать лет моложе, чтобы... быть с тобой на равных? Позвольте, но мы бы не были на равных. Н-цать лет назад я вся витала в облаках, головой, но ноги мои увязали в болотах проблем. По колено...
И я стояла, а не барахталась как та лягушка. Сейчас я увязла по макушку и пытаюсь вспомнить, как это: мечтать. Знаешь, что? – слово “мечтать” – это отточенный меч. Он остёр и звонок, но молчалив в ножнах.

   Ничего не меняется. Я снова в грёзах, в вуале, в дымке.

   И Ты для меня недосягаем как мужчина.

   Ты для меня – чистое искусство, без пошлой игры в близость.

   Но, я философ. Сказала это и уже упала на мостовую: отяжелела.

   Шумный экипаж пронёсся надо мной вихрем. Сделал плоской как бумажный лист. Ты приближаешься — и я таю опять. Логика исчезла. Психоанализ споткнулся. Чайка хочет взмыть в небеса и кричит.
   
   Язык ещё спит во мне, он не вбирает зло. Ему нужен Бог, чтобы ожить собой.

   Люблю. Всегда помню. Благодарна так же, как многому и многим другим.




/4 апреля 2026, Ларо Хантер, proza.ru