Чашка

На столе стояла старая чашка. Маленькая, пузатенькая, на белых боках цветастый расписной платок красных маков и вся-вся в трещинках-морщинках. И всё бы ничего, но ворчлива она была до неимоверности. Бока уже не такие красочные и гладкие, как в молодости, ручка слегка сколота, налёт, который уже ничем не отмыть, да и сколько можно служить! Каждый день одно и то же! «Нет, не любят меня, не ценят, —  думала она, — вот чашки из сервиза, сразу видно, их любят. Отдыхают себе в серванте, вообще ничего не делая, с них даже пыль перед Новым годом протирают. Вон опять на себя в зеркало любуются. А я тружусь каждый день, чай, видите ли, из меня вкуснее. Ни разу от пыли не протёрли, только моют постоянно, да на стол подальше от края ставят, боятся, наверное, что сбегу от такой жизни».

«Пойду я, спрячусь где-нибудь и буду отдыхать в своё удовольствие», — решила она, подвигаясь к краю стола. Чашка сделала шаг, пошатнулась и упала на пол… «А всё-таки меня любят и ценят», — говорила чашка с отколотой ручкой бокалу. Она стояла в дальнем углу верхней полки и была очень довольна. — Видишь, замену мне нашли, на отдых отправили, видимо испугались, что опять убегу».