Стихи 16

                ВАРЕНИКИ И ШИЗОФРЕНИКИ



На вареники я налегая,
(с картошкой люблю)
Полагаю,
Их в сметану макая,
Человек появился не зря…
Где-то может в конце декабря,
Под конец, так сказать, года,
(Мыслить Богу дана свобода).
Бог подумал – его осенило,
Чтоб работу его оценили,
Кой-какой нужен разум.
И придумал он тут же, сразу –
Человека.
До скончания века,
Чтобы тот дал оценку деяньям,
Природе сиянью.
И хомо-сапиенс дал оценку,
(Ой, вареник упал на коленку) -
Оценил человек золото,
Не испытывать, чтобы голода.

Не откажутся и шизофреники
Если есть на столе вареники.


                О, БОЖЕ!

Сколько бы нам не дадено,
Нам этого – мало.
Да ещё и украдено –
Его, как раз, не хватало…

И только на смертном одре
Хрипим мы устало,
Запутавшись в этой игре:
О, боже, куда ж всё пропало?


                НА  КОНЕ

Детство – мой калейдоскоп,
Вижу только яркое.
Конь несётся мой в галоп,
Светит солнце жаркое.

Я кричу коню: постой!
Ты ведь без седла,
Я ж пацан, а не ковбой,
Будут – жаура.

Жауры и вправду были –
Боль меж ягодиц.
Долго, долго они ныли,
Без врачей, больниц.

Но зато, восторг какой!
Я был на коне! -
Страшно был я молодой,
В СССР стране.

                ПУСТЬ,,,

Пусть не черствеют наши души,
Мы все едины – сердце слушай.
Оно подскажет, кто есть кто,
Ты глянь на жизни решето…

На нём как будто все мы люди,
Но приглядевшись, уясним,
Одни, как будто – хрен на блюде,
Другие – соусом под ним.

Давайте ж этот хрен пахучий
Протрём на этом решете,
Ну, а потом, на всякий случай
Зароем в вечной мерзлоте.

                ПОЭТ  И  БАБА


Как водой из ушата -
Баба одна поэту:
«Нужны мне твои стишата,
Как ножка пятая табурету.

Поэты, скажу - бездельники,
От вторника до понедельника.
Жалко, что нету колхозов,
Раскидал бы кучу навоза.

Мужик должен быть мужиком!
Лирика должна быть потом…
Сначала вилы, лопата,
Время осталось – стишата…»

Пиши поэт для себя.
Время, возможно, придёт,
Баба, хоть злостью шипя,
Твои стишата прочтёт.

                ЭХ, ПРОКАЧУ


Верлибр – другой калибр…
Не каждый жмёт на курок.
Узость душевных фибр –
Знай свой, поэт, закуток.

Нонсенс – поэзия в прозе.
Поэт он на то и поэт…
Верлибр – такая заноза,
Такой в голове винегрет!..

Вот белый стих он попроще,
Балуйся по – не хочу.
Мозг коль страстями намощен,
Пожалуйста: эх, прокачу!


                ВЕРЛИБР


Без рифмы, без звука пытаюсь сказать нечто довольно важное,
Что - угадайте.
Птица большая крылами всё машет и машет, а мы и не слышим…
Птица поскольку нам неизвестна.

В разное время по-разному птиц понимаем  парящих в пространстве.
В случае том, когда поднимаем свой взор к небесам.
Если же нами утеряна связка ключей и терпенье
Замок не откроется, как ни крути.


                МИР  ЗАПЛАНИРОВАН 

Мир запланирован,
Мир сгенерирован.
В этом я убеждён!
Миром я потрясён!

Всё из случайности,
Не от отчаянья.
Всё изначально – авось…
С этого и началось…

Что приспособилось,
То обустроилось.
В связи межвидовой
Вместе со мной.

Природа - загадка,
Всё в ней не гладко…
Где же тот робкий исток –
Жизни зелёный росток?