Вчера похоронили стихотворца.
Есенину был вровень аксакал,
Похожий на абрека или горца,
Который к нам спустился с диких скал.
Блатной прикид: колючий, жёсткий хайер,
В кишене - финка, с виду - душегуб...
На хлеб "мандрО", на папу "поц" и "фрайер"
Он говорил, ломая камни губ.
Ему сполна нарезала природа
Талантов буйных пайку не одну.
В конторе столько он имел приводов,
Как я родни в Ростове-на-Дону.
Он жил как пел, а пел про всё на свете,
Не выбирая, не жалея слов,
И в этом мире был за всё в ответе -
За жизнь и смерть, за вечность и любовь.
Его судьба - в горах тропа крутая.
Он, как свеча, светил нам, сколько мог.
Стихи его нескладные читая,
Грустил и улыбался Вышний Бог.
В компании он там - с Отцом и Сыном:
В бессмертье канул с песней на устах.
Он, как и был, останется акыном,
Но только уж теперь - на небесах.
На смерть поэта
© Copyright: Вэн Цы, 2026
Свидетельство о публикации №226040502098
Свидетельство о публикации №226040502098
Рецензии