Человек книга

Человек как  книга в переплёте,
Который пишет её сам,
Страницы —  дни и ночи прожитые,
Текущие сквозь годы жизни  опыта без сна.

Обложка — как внешность под солнечным светом,
Посмотришь, оценишь, не ошибись,
С наружи красива и глазу приятно,
Но суть — в содержанье, написанном в ней.

Ведь жизнь — это главы,
Что  вписывал сам он:
Восходы, свершенья, разлуки, любовь.
Поступок — не просто чернильная капля,
А - слово что сказано, уже не сотрешь.

Обложка — как внешность под солнечным светом,
Посмотришь, оценишь, не ошибись,
С наружи красива и глазу приятно,
Но суть — в содержАнье, написанном в ней.

Бывают страницы от боли чернеют,
Бывают — светлее весеннего дня.
И каждое слово — рисует тот образ,
Оставит в душах память, о тебя храня.

Одни пишут сухо, перо едва дышит,
Чертя бестолковый скучный узор.
Другие — с душою и мыслью духовной,
Чтоб каждая строчка дарила - любовь.

Обложка — как внешность под солнечным светом,
Посмотришь, оценишь, не ошибись,
С наружи красива и глазу приятно,
Но суть — в содержанье, написанном в ней.

И каждая встреча — как новая повесть:
Одну пробежишь, забыв навсегда,
Другую — читаешь все снова и снова,
Храня её свято  в душе навсегда.

Обложка — как внешность под солнечным светом,
Посмотришь, оценишь, не ошибись,
С наружи красива и глазу приятно,
Но суть — в содержанье, написанном в ней.
Вдруг время пришло обложке закрыться.
Чернила высохнут в ночи,
Пусть скажут люди листая страницы:
«Хорошую книгу здесь мы прочли».