***

И вот, закрыв глаза, ты представляешь себе ее образ. Образ прекрасный, возвышенный, и торчащий откуда-то из облаков, обвитый белым ореолом лучей небесного светила... стоит протянуть руку и она достанется тебе, ну же, давай, уговариваешь ты себя. А рука не тянется. Не может быть, не может, чтобы мечта смогла стать такой близкой и доступной. Здесь подвох, обман, негодует разум, это невозможно, спокойно говорит рационализм, но ты всего лишь протяни руку... шепчет мечта... а ты тянешь-тянешь руку наверх, туда, где должно всё получиться и всё есть, что только пожелаешь...
А потом вдруг БАЦ! И ты проснешься. И увидишь белую штукатурку и солнечный зайчик, обязательный на каждом уважающем себя потолке по утрам... ты хмуришься, пытаясь вспомнить что же тебе снилось и понимаешь что ты снова упустил ее. Мечту. Ты лишь успел увидеть ее хвост, переливающийся всеми цветами радуги на перьях, ты обижен и больше не можешь этого выносить. Снова и снова, изо дня в день тянуться к ускользающему счастью? Нет. Скажи громче. Нет! Еще громче. НЕТ! Ты кричишь это будя соседей досматривающих последние новости во сне. Голос разума говорит, забудь и живи дальше. Чудес не бывает. НЕТ! Снова раздается крик. Нельзя так больше? Верно? Тогда действуй, и ты действуешь, действуешь глупо и по наитию... как-будто кто-то тебе шепнул тебе это на ухо. Вверх, вверх, преодолевая ступеньки ты взмываешь как птица, еще не успев отрастить крылья... орлы, павлины, сапсаны... они такие унылые по сравнению с тобой и свободой, до которой ты не смог дотянуться. Пока не смог. Но стоит ли утешать себя такими словами?
Пустыми как Сахара... но ведь в пустыне тоже есть жизнь. Ну и что? Ты видишь ее? Да, да, да... еле шевелятся губы. Нет. Стоп. Остановись. Голос разума уже паникует и нервно озирается в поисках людей. Было бы за что зацепиться. Не могу, не могу я. И снова пролеты, ступеньки... девять, десять, одиннадцать, двенадцать, тринадцать этажей... время зачем-то растянулось отдаляя миг неизбежного. Зачем? Ведь возможно время станет вечностью после этого, так зачем тормозить, когда уже висишь над обрывом? И в самом деле.
Даже разум пытается быть спокоен, на то он и разум. Чердак, крыша... солнце еще выше, когда оно успело подняться так высоко? Шаг. Еще шаг. Дыхание учащенное, еще бы, пробежать столько ступенек без остановки. Край... конец совсем близко. Лишь сделай шаг и протяни руку... нет, ногу навстречу ей. Мечте? Судьбе? Не важно уже. Важен исход. И вот, казалось бы конец неизбежен. Ну же давай, зачем оттягивать всё в последний миг? Чтобы конец был еще сладостнее? Или больнее? Или чтобы успеть насладиться тем, чего больше не будет? Вот, нога уже занесена, развязка близко и к вечеру все разойдутся по домам, обсуждая произошедшее... и вдруг резкий толчок. Шорох за спиной. Ты стоишь. Не останавливайся. Это конец! Постой, подожди, куда ты? Выход в другой стороне! А ты уже не оглядываешься и идешь на чердак, оттуда лестница и ступеньки, ступеньки, ступеньки. Бесконечное количество раз. Нет уж. Не сегодня. Мечта подождет. Ты остаешься. И идешь домой. Любить. Быть любимым. Думать. Не останавливаться ни на секунду. Жить.
Пот капает с моего лба, руки немного трясутся. Как такое возможно? Как? Как ты смог сделать то, чего не с мог сделать я? Ты ускользнул и прошел поперек... или навстречу? Навстречу своей судьбе, жизни. Ты вышел из под контроля и строчки, нет, уже даже не строчки, а просто двоичный код из нулей и единичек решил что он сам волен решать. Мои руки находят пачку сигарет. Еле-еле вытягиваю, нервно затягиваюсь. Обязательно пустить дым в экран, безжизненно показывающий статичную картинку. Я встаю и иду на кухню. Форточка распахивается и мне в лицо бьет прохладный вечерний ветерок. И шепот на ухо говорит мне. Я иду, уже никуда не оборачиваясь, не закрывая двери. Просто иду. Куда? Ступеньки, ступеньки, ступеньки... бессчетное количество раз. Круг за кругом, выше и выше. Чердак, лестница, крыша. Самый край. Удивительно. Никто не говорит мне что делать. Разум, душа, эмоции все они замерли ожидая конца. Ну какой может быть конец? Один. Только верный. Ты ведь сама тогда сказала на кухне. Так ведь? Лови ее. Она совсем рядом, ведь она появляется только один раз. Вот заходящее солнце пробивается сквозь облака и я вижу. Вижу ее лицо. Окружено короной света и неестественно совершенно. Возможно даже слишком совершенна. Не важно. Не сейчас. Я протягиваю руку и делаю шаг навстречу ей, мечте, которая только и делала что ускользала из моих рук. Шаг уже сделан и повернуть назад нельзя. Можно лишь обернуться и успеть увидеть уходящее небо. Не важно. Уже все равно поздно. Все кончено и уже не освещенный последними солнечными лучами лежишь в тени своего дома.
Или это был всего лишь шелест занавесок под напором ветра?