Псих

Сидит безнадёги вечный избранник,
Среди белых давящих стен,
Он правду людям хотел показать,
Но, к сожалению, он не успел.

Шизофрения - проклятое слово,
Само по себе уже сводит сума,
А тут заточили совсем молодого,
Влюблённого в зиму лгуна.

Он лгал сам себе, что сможет,
Стерпеть унизительный гнёт,
Что сладость хоть как-то поможет,
Но аллергия возникла на мёд.

И вот в безумье чистейшем,
Последний мысли оплот,
А всё оттого, что он понял:
Кто не любил - тот не живёт.

Теперь сидит и слышит крики,
Отчаяния последних дней,
И безнадёжных рассуждений,
О том, что всё же в нём сильней.

Он мог сказать, что всё в порядке,
Но впрямь, упрямый как осёл,
Стоит горой за грусть печали,
Хоть и не весь он путь прошёл.

Остались жалкие ступеньки,
Но путы слишком тяжелы,
И психи блеют как овечки,
Глуша последние мечты:

Расправить крылья как рубашку,
Шагнуть в красивейший закат,
Увидеть ангела сиянья,
Упасть в хрустальный водопад.

Но храп сиделки всё испортил,
Сбил фантастический порыв,
Он понял, что всего лишь бредил,
Он псих, а это был лишь миф.

И вот забитый и никчёмный,
Сидит без мира и тепла,
В бессилья путы облачённый,
Его судьба не поняла.