Хоть тело не является холстом,
Но вы писали по нему обычным маслом,
И дело было, собственно не в нём,
А в кистях рук, и сердце сопричастном...
Вы видели - фантазий полон дом,
Скитальцев, постояльцев и актёров,
И был поэт, и командир со льдом,
И был танцор, весьма необычайный.
Все приходили, принося холсты,
Чтоб вы руками нанесли автограф,
И вы писали тихие стихи,
Про то, что в их груди живой фонограф.
Они метались, словно в забытьи,
Искали в воздухе опору и объятие,
И отметали мыслей череду,
Привычно-эротичных предприятий...
Не в силах взгляд от чуда оторвать,
Они стыдливо прятались в кулисах,
В таком вот виде их рождала мать,
Была она прекрасная актриса,
Они забыли уж, ядрёна мать,
Как их качали, нянькались, молчали,
Им так неловко это вспоминать,
Что всё теперь приходится сначала...
Хоть тело не является холстом...
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2026
Свидетельство о публикации №226040600610
Свидетельство о публикации №226040600610
Рецензии