Диалог кузнеца и садовника роз

— Ты опять режешь их?
— Да.

— Они же только распустились.
— Поэтому и режу.

— Странная логика. Я железо кую, чтобы оно стало прочнее.
— А я розы режу, чтобы они стали красивее.

Кузнец смотрит на руки садовника.

Тонкие.
Чистые.
Пахнут землёй.

— Моё железо кричит, когда его бьют.

— И ты считаешь это милосердием?
— А ты считаешь свои удары заботой?

Кузнец усмехается.

— Я делаю вещи, которые служат десятилетиями.
Подковы.
Замки.
Ножи.

— А я делаю вещи, которые живут несколько дней.

— Тогда зачем всё это?
— Потому что несколько дней иногда достаточно.

Кузнец кладёт молот на наковальню.

— Ты выращиваешь красоту, которая умирает.
— А ты куёшь железо, которое ржавеет.

Они молчат.

В саду пахнет розами.

Из кузницы тянет горячим металлом.

— Знаешь, в чём разница? — говорит кузнец.
— В чём?

— Моё железо держится на ударе.

Садовник осторожно обрезает ещё один бутон.

— А мои розы держатся на ране.

Кузнец долго смотрит на него.

Потом говорит тихо:

— Странно.

— Что именно?

— Мы оба делаем одно и то же.

— Что?

— Пытаемся убедить мир,
что боль — это форма создания.