Контур

Этот механический гул начинает доставать.
Главные вопросы решены, но этикет всё ещё на развороте.
Коснуться каждого. Погладить, подставить, заарканить.
Бизнес - ничего личного. Каждого лично - бизнес.

Движение. Интонации. Скриншоты смыслов. Сделка за сделкой.
У тебя всё на мази. Туг. Сбалансирован. Цепок. Ведёшь.
Красив - бесишь. Глаза болят.

Мой фотобанк тоже полнится, раз уж такая мотивация.
Сквозь частокол причёсанных профилей твои глаза зеркалят - погружён.
Гул достаёт глубже. Смыслы мельчают. Схожу с контура, теряя терпение.
Твоя же спина всё ещё якорит - суда на цепях, покачиваются, ожидая. Трудяжка…

В номере мягко и сочно тихо.
Твоя спина изогнута, пускаю лодочку по желобку - медленно плывёт, зыбь вздрагивает, заостряясь.
На холке взгляд тяжелеет - родные бурые дуги. Густая слюна течёт в рот.
След в след. И проложить новый. Глубже.

Нерв улавливает твой внутренний писк:
- Пожалуйста... нет, ещё...