Мы просто разучились жмуриться...

Говорят, что мир выцвел, растерял свои краски и красоту.
Говорят, что единороги истлели в старых книгах,
а чешуя драконов стала обычной серой пылью на полках забытых библиотек.

Будто эльфы ушли с последним кораблем в неизвестном направлении,
оставив лишь тишину в лесах, где теперь не поёт ничего, кроме ветра.

Я ловлю себя на том, что верю им.
Мир кажется плоским,как лист бумаги, на котором кто-то уже поставил точку.
Быт давит тяжёлыми ботинками, он учит смотреть под ноги, считать монеты и минуты, убеждая, что у жизни только одна сторона —та, что видна при ярком,  дневном свете.

Но иногда,особенно в тихие часы, когда память распахивает окна,я вспоминаю детство.
Оно пахнет дождём на горячем асфальте и чем-то ещё, чему нет названия.

И вдруг, всё снова становится похожим на высокую шляпу волшебника.
У неё есть дно, где прячутся кролики,и есть поля, по которым гуляет бесконечность.

Реальность и сказка переплетены, как нити в старом свитере.
Стоит лишь потянуть за край,как привычный узор повседневности начинает расползаться, открывая за собой второе небо,где всё ещё светятся искры древней магии.

Мы просто разучились жмуриться, чтобы увидеть блики невидимых крыльев.
Мы позволили серым будням закрасить витражи наших глаз, уверяя себя, что мир стал простым и понятным, как таблица умножения.

Но чудо не исчезло.
Оно просто затаилось в складках реальности, ожидая, когда мы снова станем достаточно лёгкими,чтобы заметить, как за поворотом улицы вдруг оживает сказка, и как обычный утренний свет превращается в золото на крыльях дракона, которого мы, по привычке,назвали просто случайным лучом солнца...