Они не спят. Притворяются веками,
Глядят вниз — там кипит людская муть.
Их лица спаяны с дождём и веками,
Крылья помнят неба синеву и суть.
Им всё равно — кто внизу король иль нищий,
Чья кровь течёт, чей рухнул пьедестал.
Их дело — быть на самой тёмной крыше,
Где камень в плоть за много лет врастал.
Горгулья — не тварь, не демон, не спасенье,
Она — застывший выдох старых плит.
В ней нет мольбы, в ней нет и сожаленья,
Лишь тяжесть та, что сверху вниз глядит.
Соборный шпиль, готическая дрожь,
Зиянье пасти, выщербленный бок.
Ты на неё — а камень тот же, что и дрожь земли под ним.
А может, это совесть? Но молчок.
Горгульи
© Copyright: Максим Соложеницен, 2026
Свидетельство о публикации №226040901507
Свидетельство о публикации №226040901507
Рецензии