Книга

 Писатель Маслов захотел написать книгу. Он и раньше кое-что писал о тревожащем его душу. А тут, он решил завинтить что-то глобальное, осмыслить философски так сказать, своё происхождение и увязать всё это с общим развитием общества на данный момент. Возможно даже, можно сказать, заглянуть в его будущее…

Набросав небольшой конспект, он принялся за дело. И по истечении какого-то времени, стала вырисовываться перспектива создания этого шедевра. Определив сюжетные линии, он понял, что у него не хватает некоторого проникновения в суть жизни его современников…

Маслов наморщив лоб, стал задумчиво нащупывать типические черты своих героев и вот в это время, когда из мозгового тумана стали выплывать фигуры его героев в реальной обстановке, ему позвонили в дверь условным звонком…

Бережно неся в голове, уже сложившихся персонажей, Маслов с негодованием открыл дверь… Да, на пороге стоял широко улыбающийся поэт Филипов. Маслов хотел деликатно выпроводить его, но тот приложив палец к губам, заговорщицки произнес:
- Есть!…
- Что, есть?
Филипов похлопал по внутреннему карману и уже не взирая на протест Маслова, проник в комнату, где у того были разложены листы будущей книги.

Маслов хотел грудью упасть на рождающееся произведение, и защитить его от весёлого поэта, но увы, Филипов уже схватил пронумерованные листы и своим цепким взглядом быстро проехался по ним:
- Говно! - радостно сказал он. Потуги на гениальность… «Замах на рубль, а удар на копейку»… - Вот это, вот всё…

Небрежно бросив листы на стол, он вытащил из кармана бутылку портвейна.
Маслов собрав листы, хотел указать ему на дверь, но настроение творить уже пропало, да и все вымученные мозговым штурмом персонажи растворились в голове…
- Чёрт, с тобой, давай выпьем, всё равно ты не дашь поработать…

Филипов был другом детства, и конечно, приходилось порой терпеть от него вот такие бесцеремонные выходки, но и он сам за собой иногда наблюдал то же самое… Достав рюмки, он при этом бережно собрал в стопку листы будущей книги, чтобы не дай бог, не залить их портвейном…

Филипов выпив и не теряя весёлого настроения, продолжал…
- Вот твоя книженция, ещё не родилась, а уже похожа на кирпич, никто её читать не будет… Ну, может Галя, жена твоя прочтёт от скуки, чтоб тебя не обидеть… А, так будет пылится, только место на полке занимать…

Маслов стал потихоньку закипать, но всё же доводы Филипова счёл не лишёнными смысла… Выпив ещё по рюмке тот продолжил…
- Ты, вот всё пишешь, пишешь, описываешь, что хочешь сказать и чем подробнее ты описываешь, тем ты дальше уходишь от истины… В мелочах тонет вся твоя история… Другими словами:

- Ты описываешь, чувства - а, я их выражаю!

Вот и всё отличие поэта от писателя… Пиши, конечно, а то не дай бог свихнешься от невысказанных дум…

- Ну, а что тебя не устраивает в моей книге? Можешь, как ты говоришь, кратко выразить?

-Мяса, мяса не хватает! На костях должно хорошее мясо висеть, а у тебя вымученные тощие жилы… Отсюда и скукотища… А. поэт одной ассоциацией эту проблему решает… Как бы бросил слово - а там, и второй и третий план - чарует людей то, что они сами додумывают и представляют…

Маслов, выпив вне очереди, задумался:
- Дак, что…
- Да, пиши, пиши свою книгу, они добрые у тебя, это я тебе кипятку на хвост брызнул, чтоб ты красивую книгу о нас написал, в свете развития общества, и нашего совместного с тобой взросления!

Филипов хлопнул по плечу Маслова, и они обнявшись спели хулиганскую песню:
- «В один английский порт, ворвался теплоход в сиянии своих прожекторов»…

2026г.