Сегодня продали последнюю газету

Kиоск.

Небольшой.
Почти незаметный
между витринами и рекламой.

Там лежала
последняя бумажная газета.

Тонкая.
Шуршащая.
Пахнущая типографской краской.

Её купили
почти случайно.

Без торжественности.
Без исторического момента.

Просто человек
протянул деньги.

И всё.

Сегодня продали
последнюю бумажную газету.

Завтра
останется только информация.

Электронная.

Быстрая.
Без веса.
Без запаха.

Новости теперь
не шелестят.

Они мигают.

Они всплывают
на экране.

Они исчезают
через секунду
под следующей новостью.

Бумажная газета
жила иначе.

Её разворачивали.

Её читали медленно.

Иногда
возвращались
к одному абзацу.

Иногда
оставляли на столе,

чтобы она лежала рядом
с чашкой кофе.

В бумаге
информация
имела форму.
И время.

Теперь новости
текут.

Без пауз.
Без страниц.
Без возможности
остановиться.

Самый странный момент —

информация
стала больше.

Но она
стала легче.

Она больше
не оставляет следов.

Её нельзя сложить.

Нельзя забыть
на кухонном столе.

Нельзя случайно
найти через неделю.

Последняя газета
ушла тихо.

Без траурных речей.

Просто
закрылась
одна форма времени.

Теперь
новости
не печатаются.

Они
просто
проходят
сквозь человека.