Порок

Очередной стихотворный блок,
Может стоит мне подвести итог?
Сколько не напишешь мудрых строк,
Врядли всё это будет впрок.

Сначала дует тёплый ветерок,
Запах моря, воздуха глоток.
Горизонт виден, прямо на восток,
И шок, блистательный листок.

Вот теперь, ты уже пророк,
Дома ждёт дочка и сынок.
Порок твердит, будто всевидящая Ванга,
А на улицах всё те же лишь скафандры,
Про них не пишет только новичок.

Всего достигли, но смысл, аль рывок,
Ведёт не иначе, как на венок?
Один прекрасный вечерок,
Не нашёл поток,
Прострелишь свой висок.
Или услышишь громкий, режущий звонок. 

"Ребята, начинается урок!" -
Говорит дедок невысокий.
"До чего же поэт-знаток,
Писал материал глубокий!"

Громкий смех, где-то слышится плевок,
Происходит быстрый прыжок на парту:
"Не верьте, поэты это склок!
Лишь порошки, игры и на нары!"

Учитель словно пролил кипяток,
Не может ничего ответить.
Да, за ними есть грешок,
Поэта невинного не встретить.
И этот вдохновения клубок,
Потом смело зажигает свечи.

"Наверное, стоит выбросить смычок,
Не получится толкать сильные речи.
Курить бросить, дымок сейчас не в моде,
Одеваться только по погоде,
Не романтизировать это страшное увечье" -
Думал дряхлый, седой дедок.

39 строк

06.01.2026