По ветру...

   Вихорек всегда был самым незаметным сыном в семье. Когда  старшие уходили на пахоту, он оставался на присмотре. Опустевший дом, всегда пугал тишиной и выталкивал на улицу. Выбежав на двор он замирал, завороженный постоянно меняющимися узорами ветра... На пыльном дворе ветер играл с песком. Маленькие смерчи носились по двору. Вихорек протянул руку и почувствовал, как маленький пыльный дьявол укусил его за пальцы. Испугавшись отдернул руку. Недоуменно посмотрев на нее вновь протянул. И, почувствовав новое прикосновение, без страха ухватился за протянутую ладонь и закружился по-двору. Увидел отца, братьев, пахоту...
  И не вернулся.
   А когда вместе со стаей друзей их жизни мельница поймала, то и двор воспоминаньем хорошеть стал. Там и место есть, и сила, и правда. Так захотел вернуться, что  старый двор по новому создал. В новом двору каждый сам правду ищет. По новому каждый свое небытие кует.