Помянем лето. Скоро лето

Вот, что мог бы придумать, но не придумал. Было не досуг, неряшлив в написании себя, и тех событий. А впрочем, допустить вполне возможно не научен, лишён возможности, фантазии. Насмотренность имелась бы, если бы не любовь иллюзией себя и алкоголем нежить.
Ну вот вступительный абзац и вроде бы имеет оправдательных моментов.
Осень. Наступил ноябрь. Листвы уж нет, скелетный вид деревьев в парке, сквере. Лес имеет вкрапления хвойного, зелень грязного, вспомнив про минулое, та, что позади, траурная мазня по лету.
С утра грубые круглые снежинки, напоминающие град. Тоскливо идти вперёд, шагать вдоль и между прохожими. Кругом повозка, в виде лафета для гроба, прощальный этюд.
Скоро саван.
Двое встретятся лишь в декабре, аккурат между святым Николаем православного обряду и Рождеством католического обряду. Почему-то хочется запихать всё в обёртку чуда религиозного. Встроить в уже существующую концепцию миропорядка, исходя из сложившегося чуда. И вновь мысль, своей фантазии не хватает. Веришь ли, в чудо? О-да, всенепременно. А что оно для тебя? И вот уже барахтаешься в том, что есть из вне.
Здесь изначально речь не о том, кто и где что подсмотрел. Но так работает. Я стал и стану говорить о себе. Вы вполне может взять дистанцию и сказать, что отнюдь, отвали не про нас. Кланяюсь. Простите, что позволил вам подкинуть мысль сомнения. Не про вас. Ровной поступью ноябрь ваш идёт к моему декабрю.
О лености там выше. Не стану. Уже сегодня Еленочки писал о том, что леность вполне себе равнялась бы отсутствию дисциплины. Упростил себя. Но стал честен. Самую малость приблизился, чтобы рассказать, не повествуя.
Прощённый день, поминовение лета. Лето всегда уходит чуть неожиданно. Вдруг. И вроде бы ощущаешь, что вот и ночи стали прохладные. Но солнце в полдень снова греет добротно, по-настоящему и хочется привирать себе, что ещё будет достаточно жаркого. Листва желтеет, ещё слегка, пятнами, без эстетики картинной. И думается, может болезнь какая ботаническая.
Зима иначе уходит, она не умирает. Она уходит. Ждёшь. Всматриваешься вечером в длинноту дня, признак. Капель тоже признак. Вот солнышко пригреет так, что душу раскрываешь ветру, а он тёплый, в тени ознобом ещё обливает.
А лето умирает. И потом поминаешь его ещё долго.
И вот в декабре двое вечером, сидят себе и совсем не знают, что далее. Лето уже умерло, они между двумя чудами религиозными, коснулись руками, глаз чуть за радовался, губы улыбнулись.
Помянем лето.
Аллилуйя, что встречаются порой и даже если чудо опять не своё, заимствованное. Но нет своё. Здесь уж позвольте стану иметь вот такое суждение, что вот вроде и заимствовал мысль о чуде, о волшебности встречи. Но всё одно жив сам себе. И лето только твоё умерло. И поминать вы будете вроде и вместе…
Хохот вот. Им же жить со своим чудом, не вам. Найдите своё, пускай и похожее немного, или чуть больше, или чуть меньше. Своё оно будет, уж попробуйте самую малость услышать меня.
Скоро лето.