Камни в моих руках

Вода в ручье пела так чисто, что у нее не было слов. Я сел на валун, поросший седым мхом, и руки мои, уставшие от пустоты, упали в россыпь гальки. Пальцы сами нашли его - первый камень. Он был круглым, как зрачок спящего зверя, и теплым от солнца, которое уже ушло за хребет.

Я держу его на ладони. Это не тяжесть. Это сопротивление. Камень не лежит во мне, он упирается в мою жизнь своей жизнью. Кремень, из которого он сделан, - тот же самый, что держит мой скелет, не давая мне растечься лужей по этой земле. Я сжимаю пальцы, и холодок бежит по позвоночнику. Я сжимаю не камень. Я сжимаю собственный позвонок, вынутый из меня временем и показанный мне же - для узнавания.

Вода лижет его округлый бок. Вода течет и под моей кожей, та же самая, что ищет дно среди моих вен.

Я закрываю глаза. Исчезает грань. Моя ладонь - это продолжение берега, река - это продолжение крови, а дыхание - это тот самый ветер, что сейчас гладит верхушки сосен где-то выше по склону. Я не смотрю на мир. Я ощупываю себя изнутри, а он, огромный, оказывается моим телом.

Мне не холодно сидеть на сырой земле. Земля - это просто моя более древняя, уставшая, окаменевшая плоть. Она держит меня, как я только что держал камень.

Я разжимаю пальцы.

Всплеск. Короткий, круглый, как тот самый камень. Он уходит в воду, в мир, в общее. Я слышу не звук падения. Я слышу, как часть меня возвращается домой, в лоно большего мира, чтобы снова нагреться на солнце и однажды снова лечь мне в руку. Всплеск задевает меня и я оказываюсь под пеленой непокорного озера.
Встаю. Иду дальше. Но моя походка теперь - это шаги горы.