Я не могу писать стихи,
И это рвёт меня на части.
Слова, как птицы, из груди
Уходят прочь — не удержать их.
Бумага ждёт, перо дрожит,
Но мысль скользит, как лёд по камню.
Внутри пожар, но он молчит,
Не находя ни искры, ни пламени.
Внутри — цунами, гром и свет,
Способный осветить галактики.
А на бумаге — лишь скелет
Без плоти, музыки и пластики.
Хочу кричать во весь опор,
Рифмуя боль с туманом утра,
Но вместо строк — немой простор,
Где тишина страшней, чем буря.
И всё же, если свет внутри
Сильней, чем мастерство и слово,
Пусть стих не ляжет на листы —
Родится что-то в мире снова.
Пусть рифма так и не придет,
И я останусь без страницы.
Но тот, кто нем, но кто поёт
В душе, — он сможет отразиться
В глазах, в улыбке, в тишине,
В поступке, сказанном невнятно.
В конце концов, не в рифме суть,
А в том, что сердцу жить так больно и так сладко.
Я не могу писать стихи
© Copyright: Сергей Хрыкин, 2026
Свидетельство о публикации №226041002225
Свидетельство о публикации №226041002225
Рецензии