Через прекрасный, дивный в строках слог!

И розе ранней бросил я упрёк...
Что ж я далёк видно от Шекcпира,
Что так бы написать не смог;
Досталась мене похуже лира.
Мой разум скуден, он ни строчки,
Рифмует на бумаге для вас точки.

И розе ранней... Всё же забавно
Как созерцают мир грех и порок.
Не смог бы написать, но однозначно
Так грешно мыслить я б, наверно, смог.
Представляю: она созрела, уж ни дитя;
Её прекрасным видом очарован я.

К тому же плюсы есть. Она наивна.
Доверчива она. Душой ещё чиста.
И я краду частицу небосклона
Когда целую её юные уста.
Что же, Шекспир, обязан я признать:
Ты мог о всём гениально написать.

А я пишу: в строках рисуя тени:
Про то, как время утекает вдаль;
Про то, как всё уносят с собой дни,
Всё то, что сердцу моему не жаль.
Но мои чувства всё ж не признают
Мертвой любовь и песни ей поют!

Мораль:
Всё же искусство — возвышенность сердец!
В невидном желанье совершенства
Разум поэтов дерзает у небес
Забрать часть вечного блаженства.
И подарить вам слов высший поток
Через прекрасный, дивный в строках слог!

 Автор стиха — Данте де Анри