Мы рождены быть настоящими,
Не манекенами для витрин.
С морщинами, с дождём хрустящими,
Без масок, спущенных до спин.
Не идеальными — живыми,
С разбитым сердцем на замке.
С ошибкой, ставшей за плечами,
С огнём, что тлеет в кулаке.
А идеал — он из картона,
Его склеил чужой эфир.
В нём нет ни пота, ни знака,
Он — пластиковый, пустой кумир.
Реальность — это падать в грязь,
Вставать, хромая, улыбаться.
Не прятать слёзы, не бояться,
Что кто-то скажет: «Ты не сдался» —
Нет, кто-то скажет: «Ты не сдался?» —
Пусть даже голос оборвался.
Реальность — это быть нелепым,
Но честным, как последний вздох.
Не до блеска — до трещин слепых,
Не до фальши — до слов, что в лоб.
Мы рождены не для обложки,
Не для ретуши и вранья.
Для дрожи, для пустой ладошки,
Для «я устал» и «это я».
Идеал умрёт первым,
Задохнётся в своей красе.
А реальный выживет — нервный,
Со шрамами, но при себе.
Мы рождены быть настоящими
© Copyright: Максим Соложеницен, 2026
Свидетельство о публикации №226041201957
Свидетельство о публикации №226041201957
Рецензии